A Rapsódia

2007-01-19T19:18:00.000-02:00

Assombrosa câmara escurecida

tapa meus olhos do dia.

E quando corrompo o coração,

abrindo estrada clara, vazia

enxergo então que és o tempo,

o todo, a vida.

2006-10-18T21:24:00.000-03:00

O silêncio da noite é compreensivo
com minhas têmporas saltitantes.
A teoria que crio para ti ondula:
contemporizo, então, pelas garrafas.
E assim, te tendo e não te tendo,
denuncio, num soluço, que te amo
- perdidamente, porque assim me acho.

São rufadoras as minhas idéias,
mesmo tão maiúsculas neste agora e
tão minúsculas quando te beijo.
Elas me partem em dois, em quatro,
em oito redundantes eus que se somem
a cada tentativa de me encontrar.

E todo, eu me volto para a noite.

Nas exatas manhãs em que desperto
virgem de lembranças, renovo-me.
E fico imantado a uma idéia fixa
pelas horas de hoje, talvez segundos,
talvez uma rasteira arapuca secular
na qual te levo para que me abraces.
Eu me ofereço como égide deste horror.

Desfruto tanto de ti agora, ávido,
e te quero longe no mesmo instante
em que sinto uma colérica saudade.
E então eu quero menos e, imediato,
quero mais - do contrário, inexisto.
Não te faço compreender nada porque
guardo um misterioso amor sem palavras.

2006-09-19T00:42:00.000-03:00

Eu te quero dourada, parva, límpia,

ouro branco de minha noite perdida.

Eu te quero esculpida em minha carne,

adorno composto de juntas e quadris.

Eu te quero rasteira, suja, molhada,

escarificando minha pele com beijos.

Eu te quero vinculada ao inferno de

um milhão de pretensões e de malícias.

Eu te quero oculta por meus abraços,

e muito calada, ocupada, mordendo.

Eu te quero fugidia, astuciosa como

as deliciosas mentiras da noite.

Eu te quero oriunda do nada, repentina,

matando-me de assustadora paixão.

Eu te quero como muitas tulipas jamais

ousariam ser, de beleza infinita.

Eu te quero rigorosamente hoje,

improvisada, mas necessariamente agora.

Eu te quero somente por um minuto

para seres, dos sonhos, propriedade.

Eu te quero porque sou louco e porque

creio em ti, sonhada; não em mim.

2006-09-06T23:58:00.000-03:00

Estou a pé nesta sala branca.

Eu dou voltas pelos corrimãos

gelados de um frio espelho e,

circularmente eu, piso em falso:

percebo então a planta baixa

de meus pés colados ao chão.

São como duas folhas chatas

planando de uma latitude fria

a um poço de espuma seca; tombo,

mas retorno firme ao semi-círculo.

É meu palco, o palco de todos,

e são nossas sombras que cantam.

Um ruído surdo, uma luz ou outra,

e então os degraus: alguns calados,

porque temem os outros, atentos,

todos imateriais em sua lógica.

E estes degraus vigilantes estão

imantados e horizontalmente a sós.

As cores são o branco alucinado,

a prata fria, o gelo translúcido:

as letras nada sabem sobre a tela.

E nomes, todos em um degrau qualquer,

ou mesmo degraus em nomes quaisquer.

E o negro dos meus olhos, todo avesso.

2006-08-06T17:45:00.000-03:00

Eram 16:15h do sábado branco
e um hialino véu de chuva
fazia transbordar minha pressa.
E uma febre aldeã curava-se
e o que urgia, então convalesceu.

Como as gotas daquela chuva
que escorreram pela terra e
conheceram, transmutadas em barro,
a relva das coxilhas do sul,
escorreram também aqueles olhos todos.

Porque me querem, eu os temo
- são negros e azuis aqueles olhos,
todos me querem forte, ávido e nu.
E querem minhas respostas, suas respostas,
a absolvição frenética nas letras.

Mas não estão aqui hoje, esses olhos,
nas dezesseis horas desta água benta.
Estão pelos córregos, pelas gotas,
pelas casas, pelos caminhos etílicos.
Praticando seus crimes, estão pelas camas.

Que seria de mim sem esses olhos?
Que seria do tamborilar da água?
Seria devorado pela hipnose da mesa,
até mesclar-me no tempo, indigesto.
Escreveria o que sei e não sei.

2006-08-01T22:07:00.000-03:00

Preciso de trinta e seis horas

entre uma e outra temerosidade.

Preciso de um silêncio entre elas,

que seja morno, macio, mudo

e tramado de outros enganos.

Preciso da sina incapaz do tolo

e das receitas sujas de café.

Preciso de espuma, de orvalho,

de encosto e de ar quente.

Preciso de uma noite de chuva.

Sou incapaz de dizer que preciso,

mais do que tudo e mais do que eu,

da tua presença imediata em mim.

Minha pauta é tua ausência

e tua beleza é meu assunto sério.

Preciso da esfera revolta que

são meus dias de sim e de não.

Preciso te falar de tudo que há

em minha inconstante viagem de

vôos rasos pueris: tu e eu.

Que há de triste em te perder?

A melancolia é o prazer velado

de nossos próprios desagrados.

Do teu choro frio brotam luzes

e teu sorriso todo é uma tristeza.

Preciso de trinta e seis horas

afogado em teus seios matinais:

congelo a aurora e a lua cinza.

Preciso te pedir sempre teu leito

e teu calor inerte de amêndoa.

Preciso eternamente de ti e, assim,

te solicito em minha sombra muda.

Vem, que eu me aqueço em teu silêncio;

vem, que teus seios bradam por mim:

este teu amor é estigma do acaso.

2006-07-15T22:09:00.000-03:00

A saudade goteja

a serração da pampa,

porejando em véu de

espumas e pernilongos,

semente do mais triste

dos contos do meu chão

que foi casa, tapera

de estrelas e noite

Marcas de arestas

finas do rosto amado

moreno de fogo, macio

de veludo confinado

nas distâncias que

a memória aumenta

trazidas pelo vento

de quando em quando

Se o frio que rasteja

ao oeste da campanha

enche de uivos o horizonte

embebido em sangue,

o tempo negro

se acalenta e se perde:

espera a chuva,

o silêncio e o verniz

que de úmidas folhas,

úmido orvalho

recobre de espelho

as ervas e os frutos

e segue a porejar

meus contos esquecidos

em alguma vertente

de saudade que não teve rumo

Saudades semeadas

no alabastro de dores

que seriam tantas

não fosse a textura das flores

que ficam só no ar:

o semblante volta, aromatizado

na brisa, a alma

goteja e me planta.

Nas dores, poucas

mas sentidas,

as saudades ficam

a permear meus vales

de sono, luz e glória:

o alabastro ringe,

a dor se extingue

a saudade fica.

2006-07-12T01:24:00.000-03:00

Amor dos meus sonhos breves,
não espero que recrudesça em mim
o descaso que dissimulo pelos
delírios que deitam em minha cama

Já de antes cultivei carícias tuas
quando a juventude corrompida de
meus olhos te quis sem delongas
e ontem, agora e talvez depois
soube, sei e saberei tudo de ti
porque somos as cinzas das horas
passadas de um e de outro

Tu estás em mim e, em mim,
és meu sonho breve e denso
que deixa misérias de lembranças
e um poço profundo entre a
sanidade de não te ter e
a saudade que em ti invento

É tão lógica e tão vã a esperança
que guardo pelos segundos que
te quero comigo, porém
é longa a tua distância
e são vagos os meus sonhos

Te amanheço, então, em meu despertar
lugente e úmido de ti
e assim a alvorada encerra
todo meu ciclo sumário vital

Revelando que quero estar em ti,
adultero as leis do nosso amor,
que não é mais do que eu mesmo
em tua cabeça que me sonha.

2006-07-03T17:57:00.000-03:00

Meu espectro divide-se em dois:
a metade que amo, desconheço;
a metade que quero, apaga-me.
Deste binômio potencial,
revelo-te um susto.

Oscilo exatamente entre
memórias que tu maculas
e excessos que eu acanho.
Deste limiar insensato,
voam nossas foices.

E tu te aquietas risonha,
nem por isso minha, nem assim,
nem ao menos dada a outros
- tens minhas cicatrizes
controladas por tuas mãos.

Por vezes, escapas pelo riso
de algum lampejo de injúrias.
E depois chora e chora e chora.
E nem dez mil soluços teus
remontam as vigas da concórdia.

Enquanto choras, eu sangro.
E novamente meu espectro parte-se.
E agora já sou três, já sou quatro.
Torno-me um tabuleiro de razões
guiadas por uma bússola de amor.

De rodar e virar e ser jogado,
atiro-me em um leito qualquer
que me acolhe, tonto, ao teu lado
(parte de meu espectro está
voluntariamente aninhado à cama).

Resulta, então, que sou crônica
e tremulamente tua peça nobre,
de sombra vermelha sobre marfim.
Mutante, o vermelho vira fogo
e o marfim, uma tocha ardente.

Displicente, dá-me as costas
e torna teu corpo um bosque
úmido, miúdo, recente, ardiloso.
Tuas mutações mais densas são
minhas febres jamais maculadas.

Poderia desejar que estivesses
sempre coberta de displicência.
Mas hoje, os bosque estão cerrados
e não há tochas para flambar o céu.
E sozinho, ainda sangro.

2006-07-03T02:49:00.000-03:00

Sento, pronto para a morte.

É neste estado que escrevo,

pois de mim brotam coisas

que estou incerto se conheço

- e ao escrevê-las, partirei.

É sempre enovelado de papéis

e de algum perfume de erva

que a janela fecha e, então,

a cordoalha de luzes do sol

revela meus olhos e canetas

A tinta que parte da pena

vai até os lados do Uruguai,

desce por um rio enxuto

e banha os pés de cidreira

destes jardins arraigados.

Pelas fenestras e claridades,

alguma grama de um tapete

viçoso me molha os lábios

e eu pinto o que vejo

nestas rasuras de invernos.

Evaporado, o orvalho cinza

mistura-se à erva e ergue-se

em aromas de espirais verdes.

Então, nascem as cidreiras,

brancas e vaidosas.

Sou longitude liquefeita

em infusão de sonhos torpes,

e pelas persianas claras,

pelas letras apagadas

e pela música do tempo, me calo.

O que dizer, à luz do torpor,

na vaga sublimação de um sonho?

Contar ventas de persianas...

Folhar artigos esquecidos...

Ouvir do rádio a mesma estação.

Mais poesia...

2006-05-20T17:21:00.000-03:00

Mais alguns dos versos que ando escrevendo. Direto do forno (se é que posso dizer isso no outono gaúcho).

Respeito o frio, respeito o chão
respeito a água, respeito o tempo
respeito as noites e as maçãs,
bem como os anos que se ajeitam

Somos fracos ante a fonte
e também fracos são os temas
que desabrocham pontiagudos
e se enovelam de importância

O acaso retumba intenso
ecoando em calos pacientes
por isso respeito as horas
transgredidas e ensinadas

e respeito a fome que tenho
por essas horas que almejo
acordado, que almejo todas
caladas, serenas e brancas

É assim e pronto assim estou
frente ao tempo, aos ponteiros,
aos limiares e aos sucedâneos:
polimorfo de minhas condições

porque respeito as raízes
dos tempos que foram e aqui estão.
Ocupando as razões do pretérito,
respeito as coisas e assim eu sou.

Neruda disse...

2006-04-15T15:25:00.000-03:00

Que dirão da minha poesia os que não tocaram meu sangue?

...

É tão curto o amor e tão longo o esquecimento.

Eu, distante

2006-04-14T19:30:00.000-03:00

A distância, penso eu, tem algo de dinâmico relacionado ao amor. Os quilômetros que dividem os espaços em que se planta sementes não são proporcionais à falta que os frutos fazem. A intensidade dos laços afetivos gera o quê da dor que se possa sentir à distância. A possibilidade do alcance é disvirtuada pela simples ausência, quanto menos madura for a experiência da distância. E, ao longo do tempo, é o amor que fomenta a dor e o conforto por que passa aquele que se afasta das suas raízes.

O tempo acolhe um mecanismo de adaptação. É peculiar da individualidade que este mecanismo seja diferente para cada um; ajusta-se, no entanto, de acordo com nossa bagagem. Esta adaptação gera dores, mas é confortável saber que toda dor também tem seu tempo. Enquanto este tempo passa, é prudente aprender e deixar de errar pelos mesmos motivos. Erro, sempre haverá. E quando a dor passar, será bênção dos que sofreram deleitar-se no amor das próprias lembranças - que sejam boas por piores que possam ter sido.

A distância, logo, é ferramenta para os que não temem a dor.

De volta, a poesia

2006-02-13T17:18:00.000-02:00

Saudades semeadas no meu alabastro de dores, que seriam tantas
não fosse a textura das flores que ficam...
Só no ar, o teu semblante volta, aromatizado.
Só na brisa, a tua alma goteja e me planta.
E nas dores, fracas mas sentidas, as saudades ficam
a permear meus vales de sono, luz e glória.
O alabastro ringe, a dor se extingue
A saudade fica.

(extraído de uma nota de rodapé de um antigo caderno meu)

O que faz um Médico de Família? (Parte VII)

2006-01-03T21:39:00.000-02:00

Perspectivas futuras: a Medicina de Família na Graduação Médica.

Tudo seria muito mais simples, e muitas das explicações aqui presentes desnecessárias se a Medicina de Família tivesse já o seu lugar próprio na academia, nas escolas e faculdades de Medicina, como é o caso das outras especialidades. Pensemos, por exemplo, a modo de hipótese, no poder vocacional de uma escola médica para uma determinada especialidade – valha neurologia, otorrinolaringologia, ou cirurgia de cabeça e pescoço - se essas disciplinas estivessem ausentes no curso de graduação do curriculum médico. Como é possível angariar profissionais para especialidades que não são mostradas durante os anos de formação acadêmica? Se o estudante de medicina não toma contato, na prática, com o dia a dia do médico de família, se não vê este profissional atuar e, como seria desejável na universidade, amparado pelo respaldo de um departamento que sistematiza a metodologia e promove a pesquisa, como é possível promover vocações reais de médicos de família? Como é possível recrutar estudantes para uma especialidade ausente da escola médica? Ou, pior ainda, quando presente, em programas de residência ou cursos de especialização, onde a Medicina de Família se encontra mais no nome do que no conteúdo? E que esperar se estes programas são conduzidos por colegas esforçados e competentes nas suas respectivas áreas de trabalho, que não são propriamente medicina de família, e portanto alheios ao núcleo dos princípios e valores desta especialidade?

O resultado não pode ser outro que a decepção e a falta de motivação do estudante que entende haver uma falta de coerência na construção de uma especialidade, algo muito próximo da falta de seriedade. E o que não é sério nunca atrai o estudante, ávido de progresso, disposto a comprometer a vida com projetos de altura. A história mostra exemplos equivalentes dos quais devemos aprender. Basta pensar que se hoje em dia, nos ambientes universitários, fosse o Neurologista ou Neurocirurgião quem por “ter alguma afinidade” cuidasse dos transtornos afetivos, ou conversivos, ou das esquizofrenias, dificilmente algum estudante se prontificaria a dedicar sua vida à psiquiatria, por entender que não se lhe dá a suficiente credibilidade por parte da academia.

A Medicina de Família está hoje ausente da graduação nas escolas médicas, e os que estamos envolvidos com ela sabemos ser esta uma missão a realizar. O convencimento pessoal – fruto do que temos vivido nos últimos anos do contato com os estudantes de medicina - de que a Medicina de Família, com a metodologia que lhe é própria, pode colaborar como um recurso valioso na formação integral do acadêmico durante a graduação no curso médico, tem sido exposto amplamente em outros cenários de discussão. Mas vivemos tempos de pioneirismo, e não é possível esperar a que tudo esteja pronto para instalar a disciplina na academia. Até porque provavelmente os que venham a fazer isto sejam os estudantes que hoje, no princípio do milênio, fazem da Medicina de Família um norte para sua formação, quando não verdadeira motivação que alimenta o desejo de serem médicos. Caberá a eles, com certeza, cumprir com o compromisso de abrir as portas da Universidade para a Medicina de Família. Nestes momentos toda a nossa preocupação volta-se para a formação destas lideranças de estudantes, verdadeiros formadores de opinião, a quem o futuro reserva de certo um papel importante no desenvolvimento da Medicina de Família no Brasil.

O que faz um Médico de Família? (Parte VI)

2005-12-22T11:52:00.000-02:00

Músicos, filósofos e professores: paradigmas da arte médica

Mas a arte médica é sempre criação que surge como resposta ao desafio que o ser humano – sempre único, a surpresa que entra pela porta - nos coloca como médicos. Os conhecimentos científicos, a necessária atualização diagnóstica e terapêutica, o procurar os melhores recursos técnicos para cuidar do paciente são a base onde o outro fator, a experiência e a intuição que compreende a realidade do paciente, intervêm para tomar as decisões clínicas. Uma harmonia que transita entre as evidências científicas e a experiência do profissional para encontrar, nesse momento e com aquele paciente, as melhores soluções para o problema que se lhe coloca.

Este sinergismo harmônico é analisado com originalidade pelos criadores dos POEM´s (Patient Oriented Evidence that matters), um instrumento de revisão bibliográfica que peneirando as principais publicações científicas sabe extrair aquelas que possuem conclusões relevantes para a prática do profissional de atenção primária – o médico de família - e para o benefício do paciente. Com certa dose de humor os autores comentam que a boa prática clínica encontra na música uma metáfora acertada. Os paradigmas recentes da Medicina Baseada em Evidências entram em freqüente conflito com a experiência clínica de quem possui muitas horas de vôo. E assim como para muitos médicos ater-se de modo rígido às evidências representa o rigor matemático de uma fuga de Bach, interpretada sem criatividade, para outros profissionais da saúde – como os que atuam em programas de saúde pública, ou os sociólogos - deixar-se levar pela simples experiência contém as dissonâncias de um rock pesado. A proposta dos autores é o que denominam de Clinical Jazz como analogia da boa prática clínica, sabendo combinar o rigor das evidências científicas relevantes ao paciente, com a experiência que gera criatividade, permitindo assim gerenciar as incertezas, respeitar a unicidade do paciente, trabalhar com dados e valores que são instáveis.

Ciência e arte, convivem na Medicina de Família como dois lados de uma mesma moeda. E é de se esperar que o valor indicado em cada lado da moeda – ou da nota - seja o mesmo. Desconfiaríamos de uma moeda que indicasse valores diferentes para a face científica e para a artística da moeda. Ou crescem em paralelo desenvolvimento ou certamente aquela moeda é falsa. Não teríamos um médico na frente, mas apenas um compêndio de conhecimentos sem utilidade quando de tomar decisões se trata.

A criatividade da arte amparada pelo conhecimento científico não é privilégio exclusivo da ação clínica. Os filósofos e professores também atuam de modo análogo. Julian Marias conta numa entrevista as conversas que tinha com o seu mestre, Ortega y Gasset, sobre a arte de dar conferências. E afirma que aprendeu com ele que uma boa conferência deve ser uma “improvisação bem preparada”. Estar armado, saber o que se vai dizer, ter claro o conhecimento a ser transmitido; mas quando na frente da platéia surge a necessidade de criar para adaptar-se ao ouvinte, pois como o próprio Ortega afirmava, importa saber não só o que se fala mas com quem se está falando. E como a Medicina de Família se constrói também com narrativas e histórias de vida, não é possível evitar o comentário de um outro bom amigo, médico antigo de bairro, conhecedor do ser humano. Dizia ele que para ensinar latim para o João – isto na época em que se ensinava latim no colégio - não bastava saber latim, mas era preciso conhecer o João.

A Medicina de Família chama a si esta missão na construção do futuro médico, através da metodologia que lhe é familiar. O aluno é estimulado a desenvolver o embrião da arte médica – as percepções que possui nos primeiros momentos da sua formação universitária - ao mesmo tempo que vai integrando os conhecimentos técnicos que adquire nas disciplinas convencionais. Através do exemplo, de ver outros fazer, de fazer junto, de fazer sob supervisão, é estimulado no contato com o paciente a colocar em jogo todo o seu saber e a dar vazão às percepções, assim como a desenvolver as técnicas que lhe permitem relacionar-se com o seu paciente. Assume responsabilidade pela saúde do paciente, cuida até onde sabe e pode, solicita ajuda e supervisão nos aspectos que ainda desconhece, motiva-se para estudar com afinco como resposta concreta para ajudar melhor ao paciente que confia nele. Essa é a resposta que o aluno pode dar como compromisso profissional quando começa a cuidar do paciente: estudar com profundidade, procurar as melhores soluções, exercer desde o início a harmonia do Clinical Jazz. Resulta assim evidente o quanto de artesanal tem a formação proporcionada pela medicina de família. E nada tem de estranho pois é artesanalmente, com o auxílio dos mestres, como nas velhas corporações de ofício se aprendiam as profissões e as artes. Se a medicina é arte, não pode nem quer fugir deste modelo pedagógico consagrado.

O que faz um Médico de Família? (Parte V)

2005-12-14T07:20:00.000-02:00

Arte Médica, Medicina de Família e Educação Médica.

A discussão até aqui levantada desemboca necessariamente duas questões que hoje são lugar comum, mas nem por isso bem resolvidas. Primeiramente, o tema da humanização da medicina –como dizendo, por favor não esqueçam do doente enquanto estão entretidos com as doenças; em segundo lugar a dupla vertente da medicina como ciência e arte. Deixando de lado a humanização que já abordamos em outro lugar vale a pena tecer uma rápida consideração sobre a arte médica.

Vivemos dias de obsessão pela ética e pela qualidade. O termo obsessão, com toda a evocação que traz de elemento patológico é escolhido de propósito. Na verdade, a ausência de uma formação ética habitual, fisiológica poderíamos dizer, que comporta também a qualidade do ser humano, faz com que surjam verdadeiras tentativas “intensivistas” de ética, uma ética do mutirão. Comprova-se que o problema é falta de ética, de consciência –na verdade, falta de virtudes- e tenta-se desesperadamente um curso intensivo de final de semana, para apagar o incêndio. Uma ética de “bombeiros”, com todo respeito para o profissional que trabalha com estas emergências. Com a arte médica acontece algo análogo no cenário educacional médico. E chamamos de volta o nosso aluno, interlocutor necessário na exemplificação destas questões em debate.

A desatenção para com o doente, distraído como está com o mundo fascinante das doenças, deixa o nosso aluno incomodado e alerta na procura de alguma solução. Não é raro que se depare com a frase que mesmo soando bem nada resolve: “A medicina é ciência e arte; por isso temos que humanizar o trato com o paciente”. E ele, que entre estudos e tarefas a cumprir mal tem tempo para viver, se pergunta onde se aprende isso. Como adquirir alguns conceitos sobre a arte médica, que podem funcionar como tábua de salvação? Fazer um curso rápido de Psicologia? Um grupo da auto-ajuda talvez? Um Congresso que venha debater estas questões específicas? Desconcerto total.

Seria de grande valia que alguém lembrasse ao nosso desconcertado aluno das percepções que naturalmente tinha quando nos primeiros anos, momentos em que nada sabia de medicina –um volume de conhecimentos médicos mínimo- mas que conseguia falar e conversar com o paciente. Não tivesse deixado isso de lado, tivesse continuado a desenvolver essa dimensão que possuía naturalmente como pessoa, a arte médica que agora procura desesperadamente estaria do seu lado, integrando conhecimentos, fazendo-lhe presente o paciente, sem estridências nem mutirões de aprendizado, em desenvolvimento fisiológico. Isso que ele percebia nos inícios do curso era o embrião da arte médica. Um embrião que, descuidadamente, foi abortado pela avalanche de conhecimentos técnicos; não propositadamente mas sim porque ninguém cuidou dele. Esse embrião seria hoje, se bem cuidado e desenvolvido, um recurso necessário –tanto quanto o conhecimento técnico- para cuidar do paciente, para ser médico, para sentir-se médico de verdade, sensação que paradoxalmente cada vez menos pessoas tem mesmo depois de receber o diploma.

O desenvolvimento da arte médica, em paralelo e sinérgico ao aprendizado técnico, tem muito a ver com a Medicina de Família e com o seu papel na graduação médica. Afinal, se o médico de família cuida de pessoas esse médico como educador deve cuidar do aluno também. E o jovem estudante, cuidado deste modo, nota que o crescimento do cabedal dos seus conhecimentos não lhe trará todas as respostas prontas, em versão científica, mas que terá hoje e sempre de crescer na arte médica para ser um médico competente. Dizer que a Medicina tem de ser arte para ser efetiva é reconhecer de modo claro que cada paciente é único, diferente, que requer uma abordagem peculiar não apenas desde a perspectiva da patologia que possui (doença, disease em inglês) mas do modo como essa patologia se concretiza nele (estar doente, illness). Um relato comovente, escrito com o coração por uma residente de Medicina de Família torna esta perspectiva transparente e convidativa.

A Medicina de Família tem intimidade no tratamento da medicina como arte. Um bom amigo comentou-me em certa ocasião que o que lhe fascinava da Medicina de Família é que, quando estava no seu consultório esperando os pacientes, nunca sabia “o que iria entrar por essa porta”. Interpretando sua frase e fazendo um “fatorial” poderíamos dizer: quem vai entrar, com que queixa, com que manifestações de uma doença, com que medos, expectativas, possibilidade, e o que espera de mim.

De modo elegante a Dra. Malterud expõe estas questões num artigo de referência obrigatória. A dupla função do médico – entender a doença e entender o doente - requer uma integração metodológica dos conhecimentos objetivos, das evidências médicas, com os aspectos que caem no âmbito da subjetividade, como é o mundo do paciente, e o que o médico é capaz de captar, interpretar e, naturalmente, de utilizar em benefício do próprio paciente. O entendimento clínico requer, em palavras da autora, saber integrar o conhecimento e a percepção dos aspectos particulares com os gerais, provenientes do conhecimento médico universal. Essa percepção interpretativa, que os médicos experientes possuem, é muitas vezes tácita, intuitiva, subjetiva e está compreendida no contexto da arte médica. Não é oposta mas complementar ao que se considera ciência médica, e como tal, sendo um recurso para cuidar, deve ter também seu desenvolvimento científico. Toca-se aqui num ponto nevrálgico de como se pode e deve desenvolver a arte médica, em aprendizado paralelo com os conhecimentos técnicos. Tentaremos explica-lo sucintamente.

Bem é verdade que a intuição do médico, as percepções que a experiência lhe traz fruto do seu aprendizado prático no contato com o ser humano – uma antropologia clínica de ação, de moldes claramente fenomenológicos - atua de modo simultâneo, no mesmo momento da ação clínica. Dificilmente o médico para e reflete sobre esta percepção que, intuitivamente, utiliza para compreender melhor o paciente que tem na sua frente. E quando o faz, nem sempre sabe explicar – verbalizando e explicitando com detalhe - em que consiste . Mas que o médico não consiga explicitar sua ação – a maior parte das vezes nem se propõe fazê-lo - não dispensa à ciência de se questionar sobre o processo. Em palavras da autora, não se trata de que o médico seja sempre capaz de nos descrever o processo intuitivo de compreensão, mas sim que estabeleça um desafio para que a ciência e a pesquisa procurem compreender mais, melhor e com maior profundidade o que realmente acontece no ato clínico. Evidentemente, a autora está nos falando de pesquisa qualitativa, campo fértil e necessário em medicina de família, que descreve e analisa os fenômenos para assim procurar entendê-los. A arte médica se constrói através desta perspectiva qualitativa, fazendo-se também ciência. Deste modo é possível ensinar e transmitir o que, de outro modo, no âmbito do apenas implícito ou mesmo das genialidades e intuições individuais não seria passível de aprendizado. O fato de que a história de vida, e os sentimentos do paciente não sejam traduzíveis em números e estatísticas, e sim compreendidos pela intuição e escuta atenta do médico, não significa que não possam ser trabalhados e, conseqüentemente, ensinar a ciência que com eles trabalha. A arte médica supõe portanto aprendizado para se desenvolver proporcionalmente ao conhecimento técnico. O embrião que o nosso aluno possui – a interação singela com o paciente - tem de ser cuidado, nutrido, e desenvolvido no médico adulto em proporção com os outros aprendizados científicos.

O que faz um Médico de Família? (Parte IV)

2005-12-07T21:42:00.000-02:00

O Estudante de Medicina e a cartilha da Medicina de Família.

Voltemos ao nosso diálogo inicial, situando-nos agora com outros protagonistas: os estudantes de medicina que refletem sobre o que faz um médico de família. O estudante dos primeiro anos, que permanece longe do contato com o paciente, considera a afirmação do Dr. Freeman acima citada como algo óbvio. Na prática não difere muito na percepção daquela tida pelo interlocutor que não é médico. Os anos passam e o estudante progride no conhecimento da ciência médica, no estudo das patologias, e depara-se com o paciente, agora um ser real. Para sua surpresa vê o quanto é difícil levar à prática a atitude simples de “ouvir, falar, entender e procurar ajudar o paciente nas metas estabelecidas em conjunto”. Até repara com perplexidade que o diálogo com o paciente –condição necessária para cumprir esse simples cometido - não é prática comum no quotidiano dos médicos e professores que tem à sua volta. Também não é avaliado nesse aspecto, ficando por conta de conhecimentos teóricos detalhados e minuciosos – certamente sem a proporção epidemiológica à qual nos referimos antes- o seu desempenho escolar. Pensa que o seu conhecimento médico é ainda muito imperfeito e que, com o tempo, quem sabe as coisas possam melhorar mas já guarda dentro de si uma ponta de ceticismo. Os anos profissionalizantes e o internato vêm apagar definitivamente a esperança de que o volume de conhecimentos em crescimento suprirá esse defeito de comunicação com o paciente que já tinha advertido no passado. O aluno vê pacientes o tempo todo, trata deles, examina, diagnostica, prescreve mas por motivos variados cuja análise foge ao nosso propósito, jamais se sentiu tão longe do paciente. Com persistência, em imitação quase irracional dos modelos que tem à volta, foca-se na doença, procura com ansiedade a patologia e o diagnóstico, fugindo da pessoa do paciente com quem não consegue mais interagir. Vive momentos de verdadeira esquizofrenia educacional, em dupla personalidade que atenta ao aumento de conhecimentos e cumprimento de tarefas pelas quais será avaliado, deixando de lado algo que, no fundo, deveria ser a verdadeira avaliação e o certificado de excelência profissional: a satisfação do paciente que se encontra sob os seus cuidados. Um desconforto toma conta do aluno, já quase médico, que coloca sua última esperança numa especialização –um conhecimento profundo de um setor particular da medicina- como recurso que venha sarar uma formação mal resolvida.

Enquanto refletimos o quanto pode ser triste visualizar a especialização como um refúgio de deficiências e não, como deveria ser, como o coroamento de uma formação integral do futuro médico, voltamos nossa atenção para a questão inicial, aquela que, quando iniciante o estudante reputava como algo óbvio, que “qualquer médico poderia fazer”. Agora, superada a inocência, repara que não é qualquer médico quem consegue cuidar no amplo espectro que a cartilha do médico de família aponta. Pelo menos não os médicos que ele vê todos os dias. E, quando encontra algum que se aproxima desta atitude ideal, um especialista que é um modelo de médico, querido pelos pacientes, dedicado e atento, alegra-se e proclama aos quatro ventos que sim, que também um especialista pode fazer isso que o médico de família toma como padrão de qualidade. Não repara o nosso maltratado aluno que aquele colega especialista, notável exceção no cenário que lhe rodeia, é na verdade um autêntico herói que, sozinho, em esforço de auto-didata e de auto-reflexão constrói o seu saber médico específico em paralelo com as características próprias do simples ser médico. Pensar que qualquer um, sendo especialista, pode fazer isso, e mais sozinho é, no mínimo, simplificar a questão, já que o que a sociedade lhe cobrará será competência científica específica, habilidades da sua especialidade, ficando o resto da sua formação médica por conta própria, em esforço paralelo e, a maior parte das vezes, contrário ao ambiente que lhe circunda.

O Médico de Família não é como pessoa necessariamente melhor do que o colega herói que o nosso aluno-quase-médico encontrou. Pode até possuir menor envergadura humana, menos qualidades. Mas a metodologia científica que a Medicina de Família lhe traz, e a reflexão exigida na prática da especialidade, lhe ajuda a construir esse minimum aceitável que lhe capacita como cuidador de pessoas. É na pessoa, não na doença onde radica a essência da Medicina de Família como especialidade médica. Resumindo com outras palavras: se todo médico poderia hipoteticamente cumprir os requisitos da cartilha do médico de família antes enunciados, para o especialista supõe um esforço suplementar que deverá realizar sozinho e paralelo às suas competências profissionais; para o médico de família trata-se do núcleo essencial da sua atuação, e dos valores e da filosofia da especialidade na qual atua.

O que faz um Médico de Família? (Parte III)

2005-11-22T12:21:00.000-02:00

Um novo paradigma que retoma a velha discussão.

Em editorial de recente publicação que pretende ser um forum de discussão de metodologia e pesquisa em medicina de família e atenção primária, aborda-se esta questão com roupagem nova mostrando o que deve ser, na prática, a postura de um generalista em versão acadêmica, de um family physician. As necessidades de cuidado que um paciente crônico apresenta, com freqüentes comorbidades (portador de várias moléstias) requer um profissional que o aborde com perspectiva ampla, global, holística e, mais importante que este termos já desgastados pelo uso, um profissional que adote como metodologia de ação clínica um paradigma mais abrangente. Nesta nova perspectiva de cuidar, o médico deve decidir as opções melhores de ação clínica para o paciente, tendo ao mesmo tempo a necessária sensibilidade para coordenar as prioridades dos diferentes problemas de saúde que o paciente apresenta com a prioridades vindas dos valores e sentimentos do paciente. Deve também reconhecer que é do próprio paciente e da família de onde lhe chegam muitas vezes as melhores sugestões para cuidar de um paciente crônico atendendo ao controle dos sintomas, da qualidade de vida e da dignidade. O paciente, a família, e consequentemente o entorno social e comunitário são deste modo colaboradores do médico que tem de aprender a falar a linguagem deles, e a dialogar na procura solidária das melhores soluções. Um médico de família oferece pois, muito mais do que a simples soma de soluções para os os diversos problemas de saúde que o paciente sofre. É muito mais que uma produto algébrico, ou, quando mal coordenado, uma colcha de retalhos. Trata-se uma nova perspectiva no cuidar, de um verdadeiro gestalt, uma visão do mundo, no caso, do paciente que tem diante de si. Um novo paradigma que tem de ser construído, aprendido e ensinado.

O autor deste editorial reconhece o papel fundamental que o especialista tem como colaborador no cuidado destes pacientes crônicos, mas aponta que o modelo de atenção não pode ficar restrito à visão necessariamente setorializada do especialista por tratar-se de um paradigma necessariamente reduccionista. O conhecimento aprofundado com que o especialista colabora, faz com que surjam modelos de atenção que, procurando a qualidade –o controle da patologia em si- estão necessariamente focalizados na doença, reduzidos por tanto no seu espectro de cuidar da pessoa. É o caso dos grupos multidisciplinares ou dos grupos de pacientes portadores de determinada moléstia. Nestes contextos de atenção à saúde não cabe dúvida que todos os profissionais dão o melhor de si, para controlar.....a doença. Mas isso não significa necessariamente melhora da qualidade de vida do paciente.

Exemplifica o autor com humor que um paciente hipertenso e diabético, que com o tempo pode desenvolver uma osteoartrose favorecida pela obesidade, e não raramente ser acometido de um episódio depressivo, requer uma abordagem muito peculiar, fruto do novo paradigma que nos ocupa. Reduzir o paciente às patologias que possui faria com que este paciente fosse encaminhado na segunda feira ao grupo de diabetes, na terça ao grupo de cardiacos, na quarta ao programa de prevenção de osteoartrose e na quinta feira a um outro cenário que trabalha com terapia de grupo para deprimidos. Nada contra a colaboração do especialista ou da equipe multiprofissional que atende o paciente; a crítica é ao sistema que se contenta com locar o paciente etiquetado pela doença que o acomete, quando na verdade ninguém está cuidando dele como pessoa. Enfatiza assim a necessidade do médico de família que, sem querer suprir a competência específica do especialista, assume em situações como a descrita –cada vez mais comuns - um papel central e integrador, para coordenar todos os esforços de ajuda ao paciente. O médico de família, convertido num verdadeiro gestor de saúde, torna-se um colaborador, em primeiro lugar, do paciente para administrar a doença e as limitações; e depois trabalha em parceria com os especialistas e os outros profissionais de saúde para questões específicas.

O que faz um Médico de Família? (Parte II)

2005-11-16T17:00:00.000-02:00

Médicos de família ou especialistas: um artigo de 1929.

Nas muitas conversas que tive com o Prof. Freeman, várias vezes falou-me de um artigo publicado em 1929, pelo Dr. Logan Clendening, ilustre clínico do Kansas. Até me comentou que a biblioteca de História da Medicina que a Kansas University possui hoje, um verdadeiro centro de pesquisa na área, leva o nome deste prestigioso profissional. O artigo que, pouco tempo depois estava nas minhas mãos, leva o sugestivo título “Has the specialist failed?” (Há fracassado o especilista?). O dito artigo foi me enviado pelo Dr. Freeman, acompanhado de um comentário do Dr. Michael Kennedy, Professor de Medicina de Família em Kansas. Neste comentário o Dr. Kennedy aponta os custos altos que a medicina arquitetada em especialidades, na ausência de um médico de família que gerencie os casos, provoca. Um reconhecimento sincero de como uma medicina de alta tecnologia e de competência incontestável deixa muito a desejar no cuidado real dos pacientes e da comunidade, e de um sistema de saúde que se apresenta próximo ao colapso. E conclui que apesar da tecnologia, os médicos de família estarão sempre por perto para cuidar dos enfermos, porque os enfermos são como nós mesmos: nossos vizinhos, nossos amigos, aqueles que conhecemos bem, e conhecemos as suas famílias, aqueles que depositam em nós sua esperança de serem cuidados.

Lendo com calma o artigo do Dr. Clendening, não desprovido de humor e de críticas sutis – outras nem tanto - aos especialistas, percebe-se o desejo apaixonado de um homem, um médico, que foi especialista e decidiu devotar-se à medicina interna por encontrar nela a solução prática do que os seus pacientes lhe pediam. E no meio de histórias reais dos seus pacientes reflete e filosofa sobre qual o papel que um médico de família tem na atenção dos pacientes. Duas pinceladas sobre este artigo, a modo de amostra. Pensar que a ciência evoluindo traz complicações devido ao acúmulo de conhecimentos é uma falácia – diz o Dr. Clendening. A ciência não torna as coisas mais complicadas, mas as simplifica se é verdadeira ciência, e as torna tão simples que não é preciso um superespecialista para cuidar de coisas que, sendo complicadas no passado por serem desconhecidas, hoje são de domínio público no âmbito médico. Aponta como o médico de família – general practitioner - tem a vantagem de ver o paciente não apenas como um exemplo de organismo afetado por uma doença, mas situado no seu contexto de relacionamento social, humano e econômico. Conhece sua família, seus problemas domésticos, sus medos, temores, amores, frustrações e desejos. Seus valores, na sua totalidade. E oferece um exemplo elucidativo: uma mulher que cuida do pai que está morrendo de câncer apresenta um desconforto urinário e, ao invés de consultar o médico de família que atende o pai, telefona para o especialista. Relata suas queixa e pergunta se poderia ser câncer, ao que o especialista responde afirmativamente. Não é um erro do especialista, pois afinal foi consultado sobre uma simples possibilidade que, mesmo remota, tem de levar em consideração como especialista. Naturalmente a nossa paciente sofre um abalo emocional, e finalmente descobre tratar-se de problema de ordinária administração com solução fácil. Se o médico de família que cuida do pai moribundo tivesse sido consultado certamente a hipótese de câncer – que ele pode e deve ter presente, como qualquer outra possibilidade - não teria sido ventilada pois conhecendo o contexto da paciente, melhor seria proceder na investigação requerida sem sofrer, desnecessariamente, por antecipação, mormente encontrando-se a paciente no referido cenário familiar.

Da época em que o artigo do Dr. Clendening foi escrito – 1929 - até hoje, certamente muitas coisas mudaram e os especialistas de hoje não são, para a nossa felicidade e a do paciente, da qualidade que ele descreve amplamente no seu escrito. Não parece injusto suspeitar que naquela época muitos médicos se escondiam atrás da especialidade para disfarçar o desconhecimento e a incompetência, tornando menor a área de atuação para sentirem-se mais confortáveis, com menos probabilidade de errar. Mas outros aspectos por ele apontados conservam surpreendente atualidade, e são colocados de modo extremamente acertados. Assim, esclarece que o médico de família, quando bem treinado, está apto para atender e solucionar 98% das queixas que o paciente lhe apresenta. E, insiste com ênfase: 98% dos pacientes, não das doenças. E isto porque a prevalência e incidência das doenças, é que vai resultar no tipo de queixas que o paciente apresenta. Quanto mais comum seja a doença, quanto maior seja a prevalência da moléstia, maior será o número de pacientes acometidos, maior o número deles que virá requerer ajuda médica.

Neste ponto vale a pena uma reflexão que parece ser pouco comum nos médicos e nos estudantes de medicina. Os tratados de Medicina Interna, por colocar um exemplo, recolhem com a extensão que é própria deles, o compêndio de doenças e patologias em proporção desproporcionada com a epidemiologia das doenças. Assim, o número de páginas dedicadas às diversas moléstias não guarda proporção com a prevalência das mesmas. É muito possível que o maior número de pacientes que um Médico de Família veja na sua vida corresponda às patologias recolhidas em, por exemplo, 10% das páginas do tratado, ficando o resto – 90% das páginas - para descrever doenças que, pela baixa prevalência, nunca terá na sua frente e, quando por ventura aparecerem, serão da competência do especialista. Pareceria lógico pensar numa avaliação também proporcional, respeitando a prevalência das patologias, do estudante de medicina em formação, exigindo dele um conhecimento profundo do referido 10%, e um conhecimento menor, mais informativo e menos detalhado, do restante. Voltaremos depois sobre este aspecto epidemiológico da formação médica que, hoje em dia com o crescimento volumoso da informação científica é condição mais do que necessária para a competência médica.

O que faz um Médico de Família? (parte I)

2005-11-08T15:48:00.000-02:00

Algumas coisas estão acontecendo na saúde do país e acho importante a divulgação de alguns conhecimentos. Publico aqui um artigo disponível no site da Sociedade Brasileira de Medicina de Família, para tentar iniciar algum esclarecimento em relação a essa tão importante especialidade médica. Espero contribuir. Segue abaixo o site.

http://www.sobramfa.com.br/publicacoes_ver.php?num_not=37

"MEDICINA DE FAMÍLIA:
CIÊNCIA E ARTE COM METODOLOGIA ACADÊMICA"
Pablo González Blasco
(Doutor em Medicina. Membro Fundador e Diretor Científico da SOBRAMFA- Sociedade Brasileira de Medicina de Família)

Uma simples pergunta.

O que faz um médico de família? Ao que se dedica? Qual é o seu papel? Esta pergunta é a seqüência quase obrigatória quando o interlocutor responde a primeira e aparentemente inocente questão: Você é médico! Qual a sua especialidade? A resposta –sou médico de família- dispara a segunda pergunta, acima enunciada, e com ela inicia-se todo um processo que pode levar horas de explicações, surpresas, desentendimentos, fascinação ou desprezo. A personagem interrogada neste diálogo, pode ser um médico, geralmente jovem, no início da vida profissional;.ou, cada vez com mais freqüência, um estudante que também deverá explicar ao seu curioso inquiridor os motivos pelos quais decidiu enveredar por estes caminhos da medicina de família durante a sua formação acadêmica universitária.

Em artigo publicado na Revista Médica da Universidade de Kansas1, o Dr.Joshua Freeman, Professor Titular do Departamento de Medicina de Família explica o que ele, como médico de família, costuma fazer: “Vejo as pessoas, escuto-as, falo com elas, tento descobrir quais são os seus problemas de saúde, procuro auxiliar com todo e qualquer conhecimento que possuo para, junto com eles, estabelecermos objetivos conjuntos a conseguir e depois tento ajudá-los a alcançar estas metas”. O artigo-reportagem leva por título a sugestiva manchete: “A essência da medicina de família não muda. Após três décadas esta disciplina continua definindo sua identidade por meio do vínculo entre médicos e pacientes”. Dificilmente se pode expressar o papel do médico de família de modo tão amplo e abrangente, sendo ao mesmo tempo extremamente metodológico e objetivo, como o faz o Dr. Freeman.

Se o nosso interlocutor –aquele que fez a pergunta chave e originou todo o processo explicativo- vem a ler esta resposta aparentemente simples poderia concluir, no vácuo da sua simplicidade, que isso o pode fazer qualquer um, ou melhor, qualquer médico. E certamente não lhe faltará razão, já que a atitude aqui mencionada diz respeito à postura médica básica de qualquer profissional em exercício. Daí que costume ser passo obrigatório no diálogo explicativo, outra pergunta clássica: “Mas isso que vocês fazem em Medicina de Família, é o que todo médico tem de fazer” . Se o nosso interlocutor não é médico, a resposta deve ser elaborada com prudência, salvaguardando em todo momento o respeito profundo que os médicos de família temos pelos especialistas que são imprescindíveis colaboradores para cuidar dos nossos pacientes.

Deve-se então mostrar que o especialista tem de se conduzir de modo análogo ao estilo descrito pelo Dr. Freeman. E, se é um bom especialista, certamente o fará assim. Mas –e aqui está o núcleo da questão- o objeto primordial da sua atuação, certamente temperada pelo desejo de ajuda ao paciente, é providenciar auxílio num aspecto determinado da saúde do paciente, motivo que originou a consulta. O que faz dele um bom especialista é, além da postura humanística e solidária com o paciente, a competência específica que leva à resolução do problema que afeta ao paciente. Não será melhor médico por sair-se do seu campo específico de atuação, tentando uma assistência mais “globalizada”, por usar uma linguagem na moda, quando não é isso o que o paciente solicita dele. Basta-lhe competência, habilidade e, naturalmente, capacidade de comunicação que inspire confiança. Afinal, o especialista é, para o paciente, alguém versado e estudioso de problemas específicos, que possui peculiar perícia em algumas questões médicas, motivo pelo qual é procurado. O paciente sabe que aquela afecção concreta requer um especialista determinado, e assim solicita os seus serviços. A base de relacionamento com o médico especialista é motivada pelo problema concreto de saúde, e se esgota nele: uma vez resolvida a questão, serviços prestados com competência, o relacionamento finaliza a menos que surjam aspectos outros derivados da mesma moléstia.

Tudo isto que para um interlocutor não médico pode parecer excessivamente metodológico, sobrado de explicações, se resume na pergunta que o nosso jovem médico ou estudante interrogado formula para sair com habilidade do impasse: “E diga-me, quem é o seu médico?” O feitiço volta-se contra o feiticeiro, a conversa inunda-se de silêncio até que o inquiridor inquirido responde timidamente: “Médico de que?” Um sorriso compreensivo, mais expressivo que mil palavras coloca ponto final ao diálogo, ouvindo-se por vezes, a modo de admiração, o interlocutor curioso exclamar: “Mas eu pensava que, hoje em dia, já não existiam médicos assim.!!” Alguns ainda tentam uma saída lógica e honrosa com outro comentário também clássico: “Ah, é como um clínico geral, não?”. Um outro sorriso, uma palmadinha no ombro, e a pergunta final que não requer resposta, sendo apenas um empurrão para a reflexão: “E quantos clínicos você conhece? Onde você os encontra? Você tem um para quem ligar habitualmente”. Silêncio, um esforço de concentração que evoca as lembranças do passado, ou as lembranças que alguém contou –nossos protagonistas são jovens a maior parte das vezes- e o comentário final, com sabor de “The end” num filme dos anos 50: “A gente tinha um médico assim no interior, minha avó sempre fala dele....”.

Os diálogos mais difíceis, porém, não são com os interlocutores não médicos que, de uma maneira geral correm em analogia com o modo acima descrito, em variações sobre o mesmo tema. O verdadeiro desafio que enfrenta a medicina de família não é provar para os pacientes o que o médico de família faz, pois eles logo adivinham: o médico de família é “o meu médico”, a resposta certa à questão acima formulada. Desafio real é a tarefa que com maturidade, consciência e competência científica a Medicina de Família tem hoje pela frente, na afirmação da sua identidade. Um posicionamento que leva a falar de igual para igual com as outras especialidades médicas, em paridade de competências, sabedora de possuir um corpo próprio de conhecimentos, uma metodologia específica e umas linhas de pesquisa peculiares. Não mais importantes nem menos do que as outras áreas do saber médico; apenas algo que lhe é próprio, que é objeto do seu conhecimento, terreno específico de ação médica, e o quotidiano do médico de família. Este é a razão do presente artigo que introduz uma série de textos escolhidos de autores consagrados que amplificam este conceito aqui esboçado.

Sîlêncio e Luz (por Jayme Caetano Braun)

2005-11-04T16:43:00.000-02:00

Silêncio de vento frio,

murmúrios de pasto e lua,

a estrela grande chirua

tem fogonear de pavio;

há soluços de arrepio

quando a noite fica branca

e a luz se torna barranca

pra ouvir o choro do rio!

O homem nasce de um grito

e a morte é tão silenciosa

na passagem misteriosa

que apaga o nosso infinito;

por isso é que - despacito,

quando a luz se vai embora,

a alma se autodevora

sem saber que estava escrito!

O silêncio é a luz mais pura

no mundo onde me deparo

e a luz é o silêncio claro

na estrada de quem procura;

a escuridão é a loucura

na cancha larga da mente,

apagando a luz latente

dos olhos da criatura!

No silêncio eternidade

está o mistério da vida,

com chegada e com partida,

dois extremos da saudade;

no tempo - sem mocidade,

a luz é a sombra vencida

e a sombra é a luz escondida

que um dia foi claridade!

Talvez daí - porque o ruído

que a gente pensa que ouviu

naquele choro do rio,

seja o silêncio invertido

e aquele arrepio sentido

em nosso subconsciente,

- luz da razão da gente,

buscando o elo perdido!

Mesmo arrastando uma cruz,

na estrada do tempo imenso,

entre os ruídos de silêncio

que a natureza produz,

a mim - o que me seduz,

é o bordonear da mitologia

e - ao invés da vida longa,

restos de silêncio e luz!

O Envernizado Jaleco Branco

2005-10-08T20:10:00.000-03:00

Essa profissão médica dá o que falar mesmo. Parece interminável a discussão sobre a ética médica dentro das faculdades de Medicina, nos ciclos de palestras, nos congressos, nos corredores de hospitais e postos de saúde. Enfim, onde há gente que trabalhe com saúde, há gente falando sobre a complicada relação dos "profissionais de seres humanos" e seus objetos de trabalho. E se fala em moralização, em segredo, em direitos, em deveres, em conhecimento, em processos, em escolhas, em responsabilidades...Tudo parece dar voltas intermináveis em um sem-fim de quase-soluções. O fato é que não há como não flexibilizar tudo isso, visto que os "atos médicos" são investidas técnicas aplicadas a seres humanos. E tudo requer muita negociação.

E fala-se, fala-se, fala-se. Chegamos a redigir consensos formais sobre os melhores meios de agir, padronizando tecnicamente nossas condutas. Mas nem sempre (ou ainda, quase nunca) temos um continente próspero para cultivar nosso conteúdo. O sistema de saúde que nosso país oferece é lamentável, isso todos sabem. Quem freqüenta um posto de saúde em busca de atenção, depara-se com uma vasta e variada fauna, onde bons e maus profissionais escabelam-se e degladiam-se. Dentro dos hospitais e em serviços privados, a situação é bem mais amena. Normalmente melhor supridos, estes ambientes oferecem menos fatores ansiogênicos a quem trabalha e a quem os procura. Entre mortos e feridos, as coisas terminam funcionando de um jeito mais ou menos doloroso em todos esses níveis de atendimentos, privados ou públicos.

Mas o denominador comum, o principal fator diferencial na qualidade de atendimento, ainda é o recurso humano. Disto estou convencido. Com a generalização do conhecimento humano espalhada pela internet, cada vez mais a qualidade técnica diferencia-se pela boa prática e pela experiência. Somente estudar bastante e pesquisar não basta, mesmo que fundamentais. Sem dúvida alguma, a pesquisa, o ensino e a assistência complementam-se. E os pacientes agradecem.

Será?

Talvez isso tudo seja um pouco do blá-blá-blá retórico que estamos acostumados a ler e ouvir. A prática - novamente ela - é a prova real de que as coisas não funcionam bem assim. E então chegamos ao calcanhar de Aquiles da raça médica: a boa educação. Esta tão nobre vocação que criamos no berço do lar, que alguns esquecem, muitos deturpam e outros simplesmente não recebem. Desta boa educação, criamos os bons hábitos da gentileza, da atenção (de fato integral, não só da boca para fora), da tranqüilidade, do falar em tom claro e compreensível, da empatia e do tão almejado bom senso.

Aos que lêem este texto, pergunto: onde estão estes médicos? Quem já experimentou um atendimento de emergência hospitalar ou de posto de saúde (curiosamente as únicas portas de entrada para o nosso sistema público de saúde) certamente já enfrentou um péssimo atendimento. Muitas vezes, por pessoas extremamente qualificadas, porém distantes. O "ultraprofissionalismo" que enverniza nossos jalecos, bloqueia nossas sensibilidades e cega nossas condutas. Os ditos "médicos novinhos" (geralmente acadêmicos ou residentes) são os que conseguem ainda resgatar um atendimento verdadeiramente humano - apesar de muitas vezes tecnicamente manco. Por trás destes, porém, estão os preceptores, os médicos mais experientes, os que assinam em baixo e dizem amém. Os rotineiros que orientam a burocracia de curar doenças. Seria cruel generalizar, não fossem tão prevalentes estes exemplares.

Mas por que, afinal, esses médicos envernizam tanto seus jalecos? Um quê de ganância aliado a outro quê de ansiedade podem responder em parte. Os médicos aprendem cedo que podem ganhar dinheiro fácil. Sim, fácil. E fazendo medicina de qualquer jeito, bem nas coxas. Passam trabalho dispondo-se de plantão, isso é verdade. Mas não tira pedaço. E o troquinho que retorna é considerável. Protegidos pela impunidade, pela ignorância e pelo despreparo dos próprios pacientes, muitos médicos aprendem a ganhar a vida assim. Os que seguem um caminho acadêmico, especializado, mais responsável, tendem a ser mais polidos, mas não estão livres de cair na prostituição da medicina. Afinal, no Brasil, ser bom não significa dar-se bem. E então, surge a ansiedade do "quero mais", "quero melhor" e "quero mais rápido". A tão necessária paciência, indispensável dentro de um consultório, não consegue ser alcançada e, num bate-rebate de transferências e contra-transferências, médico e paciente entram quase em delirium tremens.

Tem muito mais blá-blá-blá de onde vem este, mas o fato é que os gestos simples requerem alguma complexidade. Tive um colega de faculdade que dizia: "a Medicina é simples; somos nós que a complicamos". Não estou tão convencido assim de que a Medicina seja simples. Não para nós, vasta maioria de seres humanos medianos. Mas concordo que criamos nossos próprios pesadelos, nossos próprios monstros. Somos a exata medida de nossas carências e virtudes, explícitas em nossas ações. Alguns tem tantas carências, que temem mostrá-las. Então, envernizam seus jalecos brancos e fogem dos pacientes. São os lacônicos doutores sabe-tudo. Os que verdadeiramente dedicam-se aos seus pacientes, dividem também sua humanidade. E são estes os serviços que deveríamos oferecer sempre: medicina temperada com boa educação. "Conservarei imaculada minha vida e minha arte", diz o juramento. É bom lembrar.

O Vôo de 4 Pilas

2005-09-29T23:19:00.000-03:00

Cheguei há pouco de uma aventura soturna. Peguei meu sujismundo Clio cor-de-terra, que já anda fazendo jus ao aspecto, e dirigi-me ao Unibanco Arteplex, o único cinema da cidade que engana bem o cliente, a ponto deste acreditar que um ingresso de 12 reais é justo. Mas quinta-feira é um dia especial e todos os gatos são pardos: 6 reais é o preço para qualquer horário. Exceto para os pobres e rapados estudantes. Estes, mediante apresentação de convincente documento de identidade estudantil, pagam somente 4 reais. Detalhe: quinta-feira é o único dia da semana que estudantes recebem desconto neste cinema. Afinal, todos sabem que segunda, terça, quarta, sexta, sábado e domingo são dias para se estudar, e não ficar paquerando no cinema...

Bom, mas como eu dizia, fui ao cinema. Fui convicto assistir Red Eye (literalmente, "Vôo Noturno", claro). Um filme que eu tinha certeza, mesmo antes de iniciar a aventura, que seria uma bomba. Tinha tudo para dar errado: quinta-feira de uma linda (e quente) noite em Porto Alegre, cinema vazio, 21h, o jogo Internacional versus Rosário Central esquentando o rádio, meu pai cozinhando uma maravilhosa massa com camarão e o aparelho de TV novo sendo estreiado. E eu alucinadamente apurado para não perder o Vôo Noturno. Coisas de Renan.

Dez minutos antes de iniciar o filme, comprei meu ingresso, na bilheteria tomada pela paz. Uma das funcionárias ouvia música em fones de ouvido enquanto fazia as unhas. Meninos, eu vi. Apresentei minha hilária carteira de estudante (que os últimos meses de residência médica ainda me oferecem) e paguei os 4 reais da entrada. Fui, munido de M&Ms.

E não é que os 85 minutos deste vôo noturno valeram realmente 4 pilas?

Um pila para a gatíssima Rachel McAdams, cuja delicadeza impressiona em cenas como a da "perfuração traqueal com uma caneta", "perfuração da coxa com uma salto de sapato" e a não menos singela "cabeçada".

Um pila para o ator Cillian Murphy, que faz o papel de bandido-que-se-faz-de-querido-mas-não-engana. Antes bem-sucedido em Batman Begins com o papel do "ponta que protagoniza" (o Espantalho), agora novamente reencarna malvadão. Sua personagem utiliza-se de uma tática meio modernosa no cinema americano atual: o banditismo sincero. Os caras não são mais cínicos e passionais. Agora, vão direto ao ponto: "Olha, eu sou um psicopata homicida e ganho a vida tirando a dos outros. Quero te matar. Permita-me furar seu olho antes."

Um pila para a atriz Jayma Mays, que interpreta a boba-da-corte. Não fosse ela, eu choraria o filme todo. De raiva.

E finalmente, um pila para a guriazinha loirinha na fila do banheiro do avião. Ela foi colocada no filme espertamente pelo diretor, que enganou direitinho quem pensou que aquela corajosa e solitária infante seria peça-chave no desenrolar da trama. Gotcha!

Até o subir dos créditos, o filme desenrola-se como um Supercine que satisfaz à vovó: fiel aos clichês de suspenses meia-boca e previsível até aos cascos. Musiquinha, créditos, luzes e tchau. Pego o sujismundo e debando.

Indiferente, então, recolho-me aos aposentos. Após um vôo turbulento, com comissárias feias, mas pelo menos curto, durmo sossegado. Chego a tempo de ouvir meu Inter empatando e classificando-se.

Tudo isso por 4 pilas.

Pi(t)adas de Português

2005-09-28T20:05:00.000-03:00

Encontrei há algum tempo, aqui nesta abissal internet, um divertido guia com pequenas dicas para uma boa redação. Infelizmente, não descobri o seu autor. Se for identificado, receberá meus cumprimentos. Publico abaixo:

"Como escrever legal:

1. Desnecessário faz-se empregar estilo de escrita demasiadamente rebuscado, conforme deve ser do conhecimento de V. Sa. Outrossim, tal prática advém de esmero excessivo que beira o exibicionismo narcisístico.

2. Evite abrev., etc.

3. Anule aliterações altamente abusivas.

4. "não esqueça das maiúsculas", como já dizia carlos machado, meu professor lá no colégio santa efigênia, em salvador, bahia.

5. Evite lugares-comuns como o diabo foge da cruz.

6. O uso de parênteses (mesmo quando for relevante) é desnecessário.

7. Estrangeirismos estão out, palavras de origem portuguesa estão in.

8. Seja seletivo no emprego de gíria, bicho, mesmo que sejam maneiras. Sacou, galera?

9. Palavras de baixo calão podem transformar seu texto numa merda.

10. Nunca generalize: generalizar sempre é um erro.

11. Evite repetir a mesma palavra, pois essa palavra vai ficar repetitiva. A repetição vai fazer com que a palavra seja repetida.

12. Não abuse das citações. Como costuma dizer meu pai: "Quem cita os outros não tem idéias próprias".

13. Frases incompletas podem causar.

14. Não seja redundante, não é preciso dizer a mesma coisa de formas diferentes, isto é, basta mencionar cada argumento uma só vez. Em outras palavras, não fique repetindo a mesma idéia.

15. Seja mais ou menos especifico.

16. Frases com apenas uma palavra? Corta!

17. A voz passiva deve ser evitada.

18. Use a pontuação corretamente o ponto e a vírgula especialmente será que ninguém sabe mais usar o sinal de interrogação

19. Quem precisa de perguntas retóricas?

20. Nunca use siglas desconhecidas, conforme recomenda a A.G.O.P.

21. Exagerar é 100 bilhões de vezes pior do que a moderação.

22. Evite mesóclises. Repita comigo: "mesóclises: evitá-las-ei!"

23. Analogias na escrita são tão úteis quanto chifres numa galinha.

24. Não abuse das exclamações! Seu texto fica horrível! Serio!

25. Evite frases exageradamente longas, por dificultarem a compreensão da idéia contida nelas, e, concomitantemente, por conterem mais de uma idéia central, o que nem sempre torna o seu conteúdo acessível, forçando, desta forma, o pobre leitor a separá-la em seus componentes diversos, de forma a torná-las compreensíveis, o que não deveria ser, afinal de contas, parte do processo da leitura, hábito que devemos estimular através do uso de frases mais curtas.

26. Cuidado com a orthographia, para não estrupar a língua.

27. Seja incisivo e coerente. Ou talvez seja melhor não..."

Receita de Capuccino

2005-09-26T11:32:00.000-03:00

Sem autorização prévia, estou divulgando aqui uma deliciosa receita de capuccino de uma amiga e colega de trabalho. O que é bom foi feito para ser mostrado. Anotem aí:

* 400g de leite em pó
* 200g chantily em pó (opcional)
* 3 colheres (sopa) de achocolatado em pó ou 2 colheres (sopa) de chocolate em pó
* 1 colher (chá) de canela em pó
* 1 colher (chá) de bicarbonato em pó
* 50g de café solúvel
* 10 colheres (sopa) de açúcar (opcional)

A feitura é simples: basta misturar tudo e bater no liquidificador. Importante cuidar para que o liquidificador esteja bem seco, pois qualquer gota de água pode transformar a mistura em uma meleca. O resultado final é um pó homogêneo mais ou menos cor de canela.

O chantily em pó eu encontrei à venda do Mercado Público (centro).

Lembro que o açúcar é opcional, podendo ser acrescentado individualmente, a gosto. Para preparar a bebida, acrescente 2 colheres (sopa) do pó em uma caneca e coloque um pouco (uns 10ml) de água fria. Bata a mistura com uma colher pequena até (agora sim) virar uma meleca. Isso vai facilitar a diluição em água quente, além de provocar o surgimento de uma simpática espuminha. Por fim, coloque a dita água quente.

Beba em um dia bem frio e seja feliz.

O rock é feito de bichos e pimentas

2005-09-20T15:14:00.000-03:00

Foi um pouco difícil para mim aceitar o Brian Wilsom ("o cara" dos Beach Boys). Ouvir o Pet Sounds pela primeira vez foi uma experiência decepcionante na época. Acho que isso deve fazer uns 7 anos. Eu achava "Wouldn't It Be Nice" a música mais tolerável do disco e ainda assim não achava o bicho, mas eu gostava bastante de "Unreleased Backgrounds". O que me perturbava mesmo era aquela velha discussão de quem é melhor: Pet Sounds ou Sgt.Pepper's. Para mim estava ÓBVIO que Sgt.Pepper's era muito mais interessante e eu não entendia bem a discussão. Mais tarde ainda ouvi comparações com o Revolver, e aí sim eu entendia cada vez menos.

Acontece que o tempo passou e aquelas reviravoltas típicas de um geminiano me fizeram ouvir o disco novamente, com outros ouvidos. Isso foi há pouco. Sublimei aquela imagem ridícula da capa do Pet Sounds e todas as imagens que os Beach Boys me passavam (como esta aí em cima). Resolvi começar a ouvir o disco fora da ordem de faixas. Essa é uma ótima tática quando se está tentando analisar uma obra que não caiu no agrado de início. Acho que a primeira faixa que me chamou a atenção realmente foi "You Still Believe in Me". E então fiquei ouvindo essa música por horas e horas, repetitivamente, quase insanamente, tentando ouvir as notas daquelas harmonias pouco usuais (e percebi um incrível C#m7-5/G pelo qual me apaixonei). Também prestava atenção nas letras, percebendo um teor romântico/religioso naqueles pequenos hinos declamados entre gaitas e sopros. Assim foi com "God Only Knows", "I'm Waiting for The Day", "Don't Talk (Put Your Head on My Shoulder)" e "Caroline No".

E então aconteceu o inevitável: passei a realmente questionar a tão antiga certeza de que Sgt.Pepper's seria indiscutivelmente melhor. Não é bem assim...

Talvez a criatividade e o talento que os Beatles reuniram naquela época estivesse além de qualquer comparação. O conjunto da obra, o "evento" Revolver e a confirmação Sgt.Pepper's são inquestionáveis, dada a grandiosidade e o fino trato com os ouvidos de tantos. Agora, se quisermos partir para uma comparação infantil entre dois álbuns contemporâneos, colocando num ringue os bravos Sgt.Pepper's e Pet Sounds, o que teremos, tecnicamente, será um empate.

E os lutadores, indestrutíveis, sairão ilesos desse ringue para contar a todos histórias fantásticas e ensinar as gerações futuras como fazer música de verdade.

Aviso aos navegantes

2005-09-17T01:31:00.000-03:00

A partir de hoje este blog deixará de ser pachorrento e terá atualização mais freqüente.

(Não, eu não estou desempregado.)

Mantenham alerta.

Fuma-te

2005-09-16T12:56:00.000-03:00

Porto Alegre está deixando de fumar? Nos últimos anos, nossa capital querida teve alguns avanços frente ao tabagismo. Algumas regras de boa educação, que precisaram ser transformadas em lei, já proibem o fumo em locais públicos fechados. Porém, não muito mais que isso. A lei, feita para todos, é efetiva para nem tantos. E a cultura do tabagismo ainda tem dificuldade em esvair-se. Ainda há glamour no tabaco. Então vem, a grande dificuldade, mesmo de tabagistas que fumam pouco: postura.

Por que aqueles tabagistas que fumam seus 5 ou 6 cigarros/dia resolvem fazê-lo justamente junto a um não-tabagista e, ainda, em locais onde não resta escolha a este senão chorar e tossir? A mesa de bar, a roda de amigos, a parada de ônibus, a sacada, o próprio domicílio...todos transformados em cativeiros ou ambientes repulsivos. Os tabagistas não oferecem muita escolha ao não-fumante que quer apenas aproximar-se. É nesse aspecto que remeto-me à má postura de muitos tabagistas.

Sou um dos coordenadores de um grupo anti-tabagismo da unidade de saúde onde trabalho. O grupo reune pacientes tabagistas, um médico (eu), uma nutricionista e uma assistente social e tem feito grande sucesso. Com encontros semanais, e apoiados em material do Ministério da Saúde, tentamos informar, sensibilizar e alcançar o objetivo máximo: a descontinuação do tabagismo. O grupo de pacientes conta com pessoas de diversas faixas etárias, desde jovens "recém-fumantes", ainda saudáveis, até idosos com diversos e complicados problemas de saúde.

Problemas comuns e importantes entre os tabagistas: forte dependência psicológica (muitos com forte vinculação afetiva ao seu cigarrinho), não-percepção dos malefícios do tabagismo à sua saúde, dificuldades tremendas para vencer comportamentos compulsivos e fissuras, convívio com outros tabagistas (associando o tabagismo ativo ao passivo, extremamente danoso) e, talvez o mais perigoso de todos, o total descaso com terceiros em relação ao seu hábito. Estes normalmente não querem parar de fumar ou pouco esforçam-se para tanto.

Ainda que a decisão de interromper o tabagismo seja muito individual, personalisada de fato, ela possui uma carga democrática de respeito que a torna urgente. Isso cabe, vale ressaltar, para todas as formas de tabagismo. Os elegantes charutos e cachimbos estão dentro.

Talvez não seja necessário citar os malefícios do tabagismo, posto que são todos. Lanço desafio aqui, aos tabagistas, para que digam as vantagens e/ou benefícios do fumar do primeiro cigarro. Podem também considerar os cigarros subseqüentes, mas sempre lembrando que existe, neste caso, necessidade disfarçada de vantagem: a nicotina e a neuroquímica cerebral já rearranjam-se solicitando os próximos cigarros.

Enquanto isso, ainda percebo que Porto Alegre está fumando demais. Coloco-me de prontidão para ajudar quem tiver dúvidas.

Malvados

2005-09-08T13:32:00.000-03:00

Uma singela homenagem à já saudada página dos Malvados. Parabéns a Andre Dahmer!
Conheçam: http://www.malvados.com.br/

A Teoria M.O.R.

2005-08-24T23:14:00.000-03:00

Vou exercitar um pouco meu lado Nostradamus. Pode soar dejá vu o que vou dizer aqui, mas acho que tem chances gordas de se tornar realidade atual. Esses tempos eu elaborei uma teoria sobre o destino do rock no mundo. Ou seja, o que deve acontecer nos próximos anos quando se ligar um rádio ou se entrar numa loja de CDs. Essa teoria pode estar totalmente furada, mas deposito minhas esperanças (e esforços) nela.

Tudo começou quando vi a capa de um disco do francês Maxime Le Forestier. A imagem daquela figura parte imaculada, parte atrevida - com olhar pacífico e barba lisérgica - abriu-me um turbilhão de lembranças. Lembranças de uma geração que não vivi, mas carimbada nos meus genes graças a meus pais. Uma geração de gente romântica, ingênua, singela, colorida e ao mesmo tempo profunda, intensa e experimental.

A expressão M.O.R. significa "middle of the road", um jargão anglicano que denota as coisas meio-termo, no meio do caminho, entre um e outro extremo. Aplicada ao rock, classifica as bandas de "soft rock". Um rock muitas vezes romântico, porém temperado com iguarias exóticas; sublime, mas firme; experimental, ousado - por vezes progressivo, outras vezes conservador. É um solvente derivado de toda a história do rock: do que foi, do que é e do que será. São bandas que, reunidas, já fizeram praticamente tudo o que deveria ser feito em termos de rock. O restante deriva. Tem ícones no passado e tem representantes muito discretos no presente. E então começa a teoria...

Minha impressão é de que as bandas M.O.R. foram perdendo o tino do acesso à mídia com o tempo. Até o final da década de 70, quando estiveram no topo, sua ascensão vibrava harmonicamente com um contexto histórico/cultural favorável. O deslumbre da boquiaberta década seguinte apagou quase totalmente seu brilho. Os overdrives e power chords foram como os tridentes de diabinhos cutucando o singelo movimento M.O.R. Agressivos na atitude, nas palavras, no visual e nas músicas, os rockeiros modernos foram cada vez mais aliando-se à eletrônica, à informática e às causas descabidas. A música foi tornando-se excessivamente percussiva, barulhenta e eletronizada.

Mas algo acontece nos bastidores. Alguns remanescentes M.O.R., e principalmente seus descendentes, escondem-se da TV, rádio, festas e palcos. Ou não sabem ou não conseguem aparecer. Mostram-se para públicos seletos e pequenos, compõem às escondidas, gravam álbuns independentes e em gravadoras baratas. Por mais que invistam, estão sempre no segundo ou terceiro plano da seleção da mídia e acabam sendo conhecidos como "lado B", "rock alternativo", "rock retrô" ou codinomes menos felizes. Alguém conhece alguns deles? Por favor, se percebem o que estou tentando dizer, divulguem essa gente. Porque, concluindo minha teoria, esses são os rockeiros do futuro. Os resgatadores originais.

Difícil imaginar? Bem, cheguei à conclusão, elaborando essa teoria, que é difícil explicá-la em palavras. Talvez seja melhor citar alguns exemplos. Listo abaixo algumas músicas estilo M.O.R. (notem: nem todas de bandas completamente M.O.R.).

"The Old Master Painter" - The Beach Boys
"Sweet Surrender" - Bread
"Look What You've Done" - Jet
"Whatching the Weels" - John Lennon
"Everybody's Changing" - Keane
"Moonchild (The Dream)" - King Crimson
"Veja Bem Meu Bem" - Los Hermanos
"Space Oddity" - David Bowie
"Your New Cuckoo" - The Cardigans
"Love is a Game" - The Magic Numbers
"You Showed Me" - The Turtles
"It Wouldn't Have Made Any Difference" - Todd Rundgren
"Noah's Dove" - 10.000 Maniacs
"Tapestry" - Carole King
"Someplace Else" - George Harrison
"Andmoreagain" - Love
"Cafe On The Left Bank" - Paul McCartney
"Hey You" - Pink Floyd
"No Surprises" - Radiohead
"1979" - Smashing Pumpkins
"Free As a Bird" - The Beatles
"Only Yesterday" - The Carpenters
"I Saw Her Again Last Night" - The Mamas & The Papas
"Walking in The Sun" - The Zombies
"Princesa" - Ludov
"Tecnicolor" - Os Mutantes

Que homens são esses?

2005-08-11T18:18:00.000-03:00

Lembrei como é bom resgatar as raízes. Lendo os poemas abaixo, lembrei também que faz muito tempo que a música nativista gaúcha desapareceu, dando lugar às guitarras, baterias e teclados da (argh) "tchê music". Uma vergonha que essa seja a primeira lembrança que o Brasil tem ao se falar em uma de nossas mais autênticas manifestações folclóricas. Agora, distorcida. Remeto-me ao antigos festivais da nossa música: Tertúlias, Califórnias, Coxilhas, Sinuelos e Cirandas da canção nativa. Até meados da década de 80, ainda fizeram-se pela raiz. Depois disso...Só sustento as boas lembranças. A saber:

Eis o Homem

(Marco Aurélio Campos)

Brotei do ventre da pampa
Que é pátria na minha terra
Sou resumo de uma guerra
Que ainda tem importância
Diante de tal circunstância
Segui os clarins farroupilhas
E devorando coxilhas

Me transformei em distância

Sou tipo que numa estrada
Só existe quando está só
Sou muito de barro e pó
Sou tapera, fui morada
Sou velha cruz falquejada
Num cerne de coronilha
Sou raiz, sou farroupilha
Renascendo estas manhãs,
Sou o grito dos Tajãs

Voejando sobre a coxilha

Caminho como quem anda
Na direção de si mesmo
E de tanto andar a esmo
Fui de uma a outra banda
Se a inspiração me comanda,
Da trilha logo me afasto
E até semente de pasto
Replanto pelas vermelhas
Estradas velhas parelhas
Ao respirar no meu rastro

Sou alma longa e tão cheia
Como os caminhos que voltam
Quando as saudades rebrotam
Substituindo os espinhos
Que a perda de alguns carinhos
Antigos, velhos aprontes
Nasceram muitos, aos montes
Desta minha vida aragana
Nesta minha andança veterana
De ir destampando horizontes

Eu sou briga de touros
No gineceu do rodeio
Impropério em tombo feio
Quando um índio cai de estouro
Sou o ruído que o couro
Faz ao roçar no capim
Sou o tim-rim tim-tim-tim
Da espora em aço templado
Trago o silêncio guardado
Do pago dentro de mim

Fazendo vez de oratório
Sou cacimba destampada
De boca aberta, calada
Como a espera do ofertório
Como vigília em velório
Nesse jeito que é tão seu
Tem muito de terra, é céu
Que a gente sente ajoelhando
E, de mãos postas, levantando
O pago inteiro pra Deus

Sou o sono de cusco amigo,
Meio dentro do borralho
Sou as vozes do trabalho
No amor da paz, sou perigo
Sou lápide de jazigo
Perdida nalgum potreiro
Sou manhã de caborteiro
Sou voz rouca de cordeona
Cantando triste e chorona
Um canto-chão brasileiro

Sou a graxa da picanha
Na bexiga enfumaçada
Sou cebo de rinhonada
Me garantindo a façanha,
Sou vozerio de campanha
Que nos lançantes se somem
Sou boi-tatá, lobisomem,
Sou a santa ignorância,
Sou o índio sem infância
Que sem querer, ficou homem

Sou o Sepé Tiarajú
O Uruguay, rio-mar azul
Sou o cruzeiro do Sul
Luz e guia do índio cru
Sou galpão, charla e Xiru
De magalhânicas viagens,
Andejei por mil paisagens
Sem jamais sofrer sogaços
Cresci juntando pedaços
De brasileiras coragens

Sou enfim sabiá que canta
Alegre, embora sozinho
Sou gemido de moinho
Num tom tristonho que encanta
Sou pó que se levanta
Sou terra, sangue
Sou verso.
Sou maior que a história Grega
Sou o gaúcho e me chega
Para ser feliz no universo.

...

Extremos

(Mauro Sérgio Moraes)

Versejando o céu, eu quis ser uma estrela

Remansando as mágoas, eu quis ser como um rio

Rio dos meus lamentos, razão de um contrabando

Vertente dos enganos, dos rumos que engoliu

Rio que gera vida, vida que mata rio

Entono dos setembros, nos rastros que fluiu

Se a vida fosse o rio e o sonho embarcação

Eu seguiria as garças ponteando a solidão

As distâncias rubras num semblante amargo

Parecem estradeando, levando meus afagos

Nenhum destino brinca ou faz de conta

Até o horizonte às vezes troca de ponta

Sem as andorinhas e um final de tarde

A tristeza chega e inventa a saudade

Meu sustento agora faz parte dos dias

Onde extremos se cruzam cortando agonias.

...

Caminho de Volta

(Luiz Coronel / Marco Aurélio Vasconcellos)

Na mão que dizia adeus havia calos de enxada

Há cicatrizes de algemas nessas mãos abandonadas

Parece que o lenço rubro se esparramou na camisa

Com ferimentos de bala a morte se realiza

Partistes da redondeza como um potro que se solta

Uma sinistra escolta leva o reconhecimento

É a mesma cara de índio cravada na pele morena

A mesma chucra melena que se agitava nos ventos

Do fundo da minha revolta, um grito que explodir

Não é assim que se volta. O que fizeram de ti?

Em teu prato aloçado, comida nunca faltou

A cidade te serviu o pão que o diabo amassou.

Teus arreios sobre a cama até parece, meu Deus

Que em sono montavas o sonho de voltar pra junto aos teus

Se o campo era pobreza, a cidade era ilusão

Eu te cubro com meu pala e te devolvo ao teu chão

Do fundo da minha revolta, um grito que explodir

Não é assim que se volta. O que fizeram de ti?

Poesia

2005-07-29T20:01:00.000-03:00

Desorientação

Meu compasso é palpitar do peito
E minha cabeça, bússola sem norte
Gira e faz do incompleto o feito
Faz a vida sem censura ou corte

Caminho pelo desconhecido, sem visão
Nado pelo profundo, explorando o abissal
Qualquer sonho é utopia; qualquer achado, ilusão
Trilho caminhos contrários: o avesso é normal?

E diante de tal cegueira
Me perco em paralelos confusos
E que coordenadas devo seguir
Para te encontrar, assim, no escuro?

És minha orientação
Um farol
Um cruzeiro
Uma rosa levada pelos ventos

Segui latitudes e perdi o horizonte
Alcancei longitudes sem qualquer razão
Fiz possível o alcançar do distante
Em que ponto escondestes teu coração?

Contemplo o brilho da estrela do Norte
A busca segue com sentimentos feridos
O tempo voa e constrói a morte
Estamos todos igualmente perdidos.

Renan Lopes
(em meados de 1998)

Wake me up when september ends

2005-07-29T11:33:00.000-03:00

O gigantesco texto aí em baixo foi escrito por Maurício Abdalla quando dos episódios de 11 de setembro de 2001. Vale a pena ler...

SOB OS ESCOMBROS DE NOVA IORQUE

Com um arranjo de flores na mão e ainda confuso com aqueles endereços em inglês, Emanuel enfrentou a fúria dos automóveis para alcançar a calçada do outro lado da enorme avenida. Chegando ao local seguro, onde os encontrões de corpos humanos eram a única ameaça, abriu de novo o bilhete amassado onde constava o destinatário da entrega que levava, desdenhosamente, à mão. A ele pouco importava o gesto amoroso, representado nas flores que sustinha às mãos, de uma pessoa que ele não conhecia dirigido a quem talvez ele fosse ver apenas uma única vez e que teria por ele um duplo desprezo. Um por ser apenas um entregador de flores com feições latinas, que nenhum interesse despertaria naquelas pessoas assoberbadas que povoavam os prédios do centro financeiro de Nova Iorque. Outro porque, mediante tal demonstração de carinho, a destinatária das flores não daria atenção a mais nada em sua volta e o entregador latino valeria menos que a lixeira de sua sala. Talvez lhe desse uma gorjeta, mas com aquela frieza de quem deposita moedas em uma máquina de refrigerantes.

Leu o nome da pessoa a quem devia fazer a entrega. "Claire Raimond". Ele sequer sabia pronunciar este nome direito, mas o sobrenome lembrava um nome muito comum em Pernambuco, onde nascera. "Oxe...! " pensou, "muda o jeito da escrita, mas parece que tem Raimundo no planeta inteiro!" Pensando em Raimundo, lembrou-se de um. Um que fora seu amigo de infância em Bezerros, no agreste pernambucano, com o qual ele havia partilhado os poucos momentos de brincadeira que as crianças, mesmo no sofrimento, ensaiam com galhinhos secos e ossos de animais.Enquanto ia avançando rumo a seu destino, assomou-lhe à lembrança o cenário de seu lugarejo devastado pela seca, as agruras do povo que morria de fome e de desidratação, a vegetação esturricada e o solo rachado que tantas e tantas vezes chiou sob os arrastos de seus pés descalços. E lembrou-se, tristemente, que Raimundo havia morrido cedo, ainda menino. Ele até hoje não sabia de quê. Mas não lhe fugia da memória a imagem de seu amiguinho saindo carregado do posto médico, coberto até a face com um lençol roto e amarronzado. O cabelo do menino, grudado à testa pelo suor e pela poeira, e a cabeça haviam ficado de fora para não destapar os pés. Mulheres e homens choravam, mas ele não. Ficou muito tempo a perguntar "quede Raimundo?" para a mãe, obtendo a mesma resposta "tá no céu". O céu era aquele fogo azul que esquentava a terra ao dia e aquela caverna preta que soprava frio e piava à noite. Que diabos o Raimundo ia fazer acolá?

Para escapar do mesmo destino de Raimundo e de tantas outras crianças e adultos - que, abandonados à própria sorte (se de "sorte" podemos isso chamar, dado o sentido comum da palavra), viraram seres humanos de segunda categoria, vivendo na parte indiana da "Belíndia" - para escapar àquele destino, eu dizia, Emanuel foi mandado para São Paulo, sendo acolhido pela prima de seu pai em um bairro da periferia paulistana. Aquele mundo novo, imenso, insólito, hostil, assemelhava-se, para ele, a outro planeta. Quem sabe não era de lá que vinham o fogo azul e o vento frio e os pios que iam bater em sua terra? Quem sabe não era para lá que havia ido o Raimundinho? Mas não era, e ele sabia disso. Soube melhor ainda quando teve que trabalhar de garçom em uma birosca, onde bêbados se revezavam no emporcalhamento da latrina que ele tinha de lavar todas as noites.Consolava-o, lá no seu íntimo, apenas o fato de ver que milhares de pessoas, um povo inteiro de rapazes e moças, partilhavam com ele a mesma situação. Não gostava de comparar aquela vida com a de Bezerros, pois seus pais e irmãos mais velhos ainda estavam lá, cara a cara com o sofrimento e a morte que os espreitavam a cada nascer do dia, quando a chuva não caía e as verbas públicas para lá não eram direcionadas. Mas era um consolo pequeno aquele, sempre sufocado pela visão de outro tanto de rapazes e moças bonitos e bem vestidos, quando não uniformizados e ostentando o símbolo de alguma escola particular, em nada semelhante àquela que ele freqüentava muito a contragosto. Os tripulantes de automóveis grandes e reluzentes cruzavam as ruas sem sequer se comover com o cenário lastimoso das favelas e dos que habitavam as ruas. Pensar, então, nos que morriam cotidianamente no agreste nordestino, era coisa que sequer se cogitava. Isso doía um pouco no coração do rapaz, que perguntava-se a si mesmo que tipo de força era aquela que convertia criaturas tão iguais em seres tão diferentes.

Graças ao marido da prima de seu pai, Emanuel conseguiu um emprego melhor, em um restaurante onde até lhe davam gorjetas. Parentesco de nordestino é como uma rede sem fim e ainda é possível vislumbrar vários traços de solidariedade entre eles. Esta mesma solidariedade contribuiu para financiar uma pequena parte das despesas de uma viagem que o rapaz cismou de fazer. Emanuel havia escutado de seus novos colegas de trabalho que muita gente havia melhorado de vida abandonando o Brasil e indo tentar a sorte nos Estados Unidos. O ganho lá era em dólar e ele poderia viver dentro do cenário dos filmes que via na televisão e no cinema. Foi guardando dinheiro e tentou estudar inglês por conta própria, repetindo as palavras que lia em um livro do "Telecurso 2º Grau", mas com uma pronúncia tão ruim e uma língua tão artificialmente enrolada, que lingüistas desavisados poderiam acreditar que estavam descobrindo uma língua desconhecida ao ver o rapaz dizer " Where are you from?" ou "I work in this building".

Enfim, Emanuel conseguiu chegar ao paraíso do imaginário brasileiro. Ficou como imigrante ilegal, utilizando para isso um dos tantos meios que fazem aquele país ser povoado de brasileiros e outros latinos. E foi uma compatriota sua, esta, sim, vivendo legalmente nos EUA e sendo dona de uma pequena floricultura, quase do tamanho da birosca em que Emanuel havia trabalhado no Brasil - embora o odor lançasse por terra qualquer tentativa de comparação - que arranjou-lhe o emprego de entregador de flores. A Nova Iorque real era visualmente igual a dos filmes, mas o povo, o ambiente humano, o tratamento entre as pessoas e as situações reais, nada tinham de cinematográfico. Neste aspecto, era como se ele estivesse em São Paulo. As pessoas eram indiferentes e, às vezes, hostis. Isso, com o passar do tempo, acabou desencantando aquele mundo aos olhos de nosso amigo brasileiro, que, como eu dizia antes, carregava as flores com desdém.Relembrando tudo isso e lançando um olhar ao redor de si, pensou em como havia se iludido ao achar que veria diariamente uma perseguição de automóveis, com aqueles carros batendo, capotando e explodindo de forma extraordinária; a Swat ou o FBI cercando algum seqüestrador ou terrorista que havia feito reféns e empunhava ameaçadoramente o detonador de um explosivo; aviões e helicópteros caindo ou indo de encontro a prédios que irrompiam em fogo e densa fumaça; e, é claro, os heróis da polícia em ação segura, firme e honesta no combate ao crime. O que já tinha visto era policiais agressivos que ameaçavam negros e latinos e os prendia por qualquer coisa nos subúrbios da "Big Apple". No resto, era tudo uma rotina enfadonha de uma cidade celeríssima e exuberantemente adornada com toda espécie de tecnologia visual. Uma notícia de bomba aqui, outra ali, algumas cenas de violência e pânico na TV, mas nada de extraordinário que pudesse lembrar o que tantas vezes vira na tela. O que o satisfazia levemente era poder reclamar usando aqueles palavrões em inglês, como os atores dos filmes, e o fazia mesmo quando estava sozinho e podia usar alguns do nosso tão rico repertório nacional de impropérios, xingamentos e maldições.

Encontrando um policial de trânsito, Emanuel pediu informação mostrando-lhe o endereço rabiscado no papel. O nome do local exigia uma pronúncia a que o menino do agreste, bilingüe autodidata, ainda não se habituara. O guarda limitou-se a apontar friamente com o dedo e a dizer "there!". O rapaz continuou na direção indicada pelo policial e, minutos depois, avistou o seu destino, pois já o conhecia de fotos, TV e tantos guias turísticos e ilustrações da cidade. Mas era a primeira vez que fazia uma entrega naquela região. Perto do local, parou um pouco para contemplar aqueles dois prédios gigantescos que se erguiam a sua frente e estonteou ao fixar por mais de 4 segundos aquela imensidão que parecia tocar o céu, o fogo azul de sua infância. Era ali a entrega. Leu a inscrição que identificava o local "World Trade Center" e sumiu, como que tragado, por uma daquelas torres colossais.Era manhã do dia 11 de setembro de 2001.

******

Catarina, debruçada sobre um tanque no lado de fora de casa, limpava um peixe de manhã com a televisão ligada em uma altura suficiente para competir com o aparelho de som do vizinho, cujo som distorcido revelava que as pobres caixas estavam sendo submetidas a um esforço para o qual não estavam preparadas. O marido estava no serviço e só retornaria para a janta. O peixe estaria no cardápio. Embora o barulho da televisão impregnasse o local, ela não prestava muita atenção ao que estava sendo transmitido e, às vezes, embalava em uma música do aparelho do vizinho, cantarolando-a no ritmo de sua respiração meio ofegante. De repente, sua vizinha do outro lado botou a cara na janela e, cuspindo um pedaço de unha que estava a roer, gritou:

- Catarina, corre na televisão! Um avião bateu num prédio lá nos Estados Unidos!- Tá em que canal? - perguntou Catarina com uma pronúncia e uma cadência que denunciava sua origem nordestina.- Tá em tudo quanto é canal!

Catarina entrou às pressas, limpando a mão de peixe em um pano de prato, e ficou olhando a cena de um prédio pegando fogo, sem dar muita atenção ao que os narradores diziam. Minutos depois, viu um avião se aproximando e explodindo por trás do edifício fumegante e soltou uma leve exclamação. A vizinha, mulher muito dada a novidades e mexericos e, por conseguinte, muito faladeira e escandalosa, veio quase que gritando pela calçada e precipitou-se para dentro da casa de Catarina.

- Menina de Deus! Cê viu o que aconteceu?- Eu vi. Passou de novo o avião batendo. Deus me livre de andar nestes troços.- Passou de novo, não! Foi outro que bateu!- Outro? - Catarina fez uma expressão de descrença - É besta...?- É outro! Foram dois aviões. Tava passando o estrago de um e veio outro e "pum"!

Mas a nordestina não era fácil de se convencer. Como não estava tão exaltada e nem era de se entregar à tagarelice desenfreada frente a qualquer novidade, precisava de mais provas para acreditar. Era como os juízes brasileiros diante de um réu abastado.

- Isso deve ser montagem...

A música do vizinho cessou repentinamente. Alguém o havia avisado do desastre e ele fora conferir na tela. O volume da TV não se envergonharia diante do do aparelho de som, o que pode muito bem nos fazer supor que o sujeito tinha lá algum problema no ouvido. As duas ficaram de pé, ambas com a mão direita no queixo e o cotovelo apoiado na mão esquerda, que por sua vez, sustentava-se na barriga, contemplando aquelas cenas de explosão e fogo que só tinham visto antes em filmes americanos. Como as imagens começaram a ficar repetitivas, pois que não lhes interessavam muito as análises dos jornalistas, Catarina voltou ao peixe e D. Madalena (tal era o nome da vizinha faladeira) saiu soltando "aves!" e outras interjeições para procurar outros vizinhos e transeuntes a quem pudesse dar a novidade. Como ela ouvira, de passagem, um dos jornalistas falar em ataque aos EUA, saiu falando da guerra que tinha começado. Sentiu-se então com a missão de ser a anunciadora da 3ª Guerra Mundial. Sublime múnus para quem o adultério alheio era até hoje a maior conquista no campo das informações inter-muros.

Naquele momento, a maior preocupação de Catarina eram as escamas do peixe que limpava. Não era lá mulher que se atinasse logo para problemas de noticiário, embora as revelações bombásticas de final de novela fosse para ela motivo de perder o sono. Havia até desligado a televisão, pois tinha de economizar energia para cumprir a meta de racionamento fixada pelo Governo. Soube de vizinhos que tiveram a luz cortada pela Eletropaulo porque continuaram usando a geladeira e acendendo as luzes no escuro. Fazer o que? O Brasil de Furnas e Itaipú estava sem energia. Era preciso, então, que os ricos desligassem, pelo menos de dia, a iluminação de suas piscinas, uma de suas geladeiras, suas cascatas iluminadas e sua parafernália eletrônica; e que os pobres optassem pelas velas para vencer a escuridão, pois suas lampadazinhas de 40 watts poderiam por em colapso o sistema energético do país...E eram as velas da noite anterior que Catarina recolhia depois de terminar de limpar o peixe enquanto falávamos de energia elétrica. Não pôde evitar o sobressalto quando dona Madalena meteu-se pela casa adentro, já resfolegando pelo fiel cumprimento de sua missão anunciadora, e mandou Catarina religar o aparelho de TV, pois mais um avião havia caído no lugar onde fica o exército americano. Com efeito, as cenas que ora passavam eram de uma parte do Pentágono destruído. As explicações de Madalena, agora incrementadas pelos comentários de outros bons entendedores de geopolítica de botequim, convenceram Catarina de que uma coisa muito grave estava acontecendo.

Sentaram-se as duas e começaram a comover-se com a narrativa dramática da TV Globo e com as imagens de pessoas pedindo socorro nas janelas fumegantes das torres do World Trade Center e, mais ainda, quando algumas começaram a lançar-se para a morte de uma altura inacreditável. De repente, uma torre desmorona criando uma espessa nuvem cinzenta de poeira. Instantes depois, a outra segue o mesmo destino. Num momento, o mundo inteiro assistia, extasiado, àquelas cenas apocalípticas que só os filmes haviam mostrado até hoje. Não dava nem para fazer diferença entre o que já havia sido banalizado na ficção e o que ocorria, ao vivo, no mundo da realidade. Catarina e Madalena eram agora apenas duas entre as milhões de pessoas que, nos bares, nas casas, em frente às lojas de eletrodomésticos contemplavam uma catástrofe em tempo real, no país mais poderoso e protegido do mundo. Estava no ar, ao vivo e em cores, o espetáculo apresentado como o maior drama que o mundo pôde viver. A bem da verdade, para os que assistiam à TV, aquele não era só o maior, mas talvez o único drama que a humanidade vivia no momento. E foi assim durante muitos dias.

Catarina comoveu-se com o atentado. Dona Madalena chegou mesmo a verter algumas lágrimas. Na calçada ao lado, o vizinho de ouvidos moucos, desempregado que estava, gastava o seu tempo conversando sobre o episódio com outros na mesma condição.Só à noite, quando seu marido chegou em casa para janta, Catarina lembrou-se de que o filho de seu primo estava lá naquele país dos atentados. De início preocupada, mitigou sua perturbação ao ouvir o esposo.

- Emanuel não deve andar por estes lados, não - disse o marido. - Pelo que ouvi, lá é lugar de bacana, de executivo, de gente que só anda de terno e gravata. Pelo que conheço do Emanuel ele deve é ter corrido para lá para ver. Deve tá achando tudo igual aos filmes que ele via.

Mas Emanuel nem pôde saber o que aconteceu. Virou figurante de um filme de catástrofe. As cenas que ele sempre sonhou ver em Nova Iorque o engoliram e ele jazeu sob os escombros da primeira torre atingida. Jamais será identificado, pois era um anônimo, sem documentos no bolso e sem registro de imigrante. Apenas um brasileiro, nordestino, fugitivo da seca, da pobreza e do desemprego, que tentava viver com um pouco de dignidade. As lágrimas de todo o mundo jamais seriam para ele. Catarina e Romualdo, seu marido, haviam já perdido o contato com Emanuel bem antes do ocorrido. Apenas pela lembrança que o atentado lhes trouxera, resolveram escrever para o velho endereço do primo de Catarina, que ainda devia viver em Bezerros, para saber se eles tinham notícias do rapaz. Mas nunca obtiveram resposta e nem irão obter. Pai e mãe de Emanuel haviam morrido, com um intervalo de dois meses de um para o outro, de uma doença chamada "pelagra", que já havia matado mais de uma centena de pessoas no agreste pernambucano. Conhecida também como doença dos 4 "D" - diarréia, dermatite, demência e "death" (morte, em inglês) -, é a doença da fome extrema, registrada no mundo apenas entre refugiados de guerra e em regiões paupérrimas da Índia. Dos irmãos não se sabia o paradeiro. A carta não voltaria, pois ficaria perdida na poeira de um lugar esquecido até pelo serviço postal.

Em uma daquelas escolas particulares de São Paulo, cujo brasão Emanuel tinha visto algumas vezes estampado nas blusas de graciosas mocinhas ricas, relevado pelos seus seios firmes e salientes, houve uma homenagem sentimentalíssima às vítimas dos atentados terroristas nos EUA. A bandeira norte-americana foi hasteada sob o som do hino nacional - deles, bem entendido - e sob olhares lacrimosos de rapazes e moças, que ao fim da homenagem soltaram uma pomba branca e enviaram mensagens ao presidente Bush. Naqueles automóveis que nosso rapaz olhava com inveja e que passavam indiferentes em frente às favelas, podiam-se ver alguns plásticos com a bandeira americana. O presidente da República Federativa do Brasil também enviou suas condolências ao povo estadunidense. Ficou assustado e comovido com a tragédia. Não sei se é hipocrisia, como dizem alguns. É que aquela tragédia aconteceu no lugar para onde sempre estiveram voltados seus olhos. As demais ocorrem no local para onde ele sempre voltou as costas. Chora-se pelo que vê. Ou, como diz o povo, "o que os olhos não vêem o coração não sente". Se bem que, neste caso, para um dirigente de uma nação que deixa morrer seu povo, vale o inverso, um pouquinho modificado: "o que o coração não sente, os olhos não fazem questão de ver". A comoção do presidente pode ter sido sincera.

Emanuel e Raimundinho se encontraram e se abraçaram ternamente. E nenhuma lágrima veio molhar a sua memória, nenhuma bandeira para eles se ergueu. As únicas flores que Emanuel recebeu foram aquelas que se esmagaram com seu corpo nos escombros... e nem sequer eram para ele.

E as condolências continuam indo para a única tragédia que o mundo quer conhecer.

40 minutos de I Heard it Through the Grapevine

2005-07-26T01:12:00.000-03:00

Existem uns discos que todo mundo tem. Ok, se nem todo mundo tem, pelo menos todos têm conhecidos que sempre têm AQUELE disco. Aquele disco que toca no carro, que toca em casa, que toca na festa, que toca no rádio, que toca na novela...que toca em todos os lugares possíveis. São poucos os da lista. A maioria, coletâneas. Pois acho que uma delas é "Chronicle (vol.1)" do Creedence Clearwater Revival, talvez uma das mais duradouras heranças do rock/pop/country do tempo dos nossos pais. Chega a ser uma covardia: a criatura que coloca pra ouvir o disco da faixa 1, vai até a 12 tranqüilo ("ah, essa eu conheço! Essa também!...e essa! Ah, eu lembro dessa!"), porque a faixa 13 ("Run Through the Jungle") já filtra mais os ouvintes. Mas depois a festa continua e tudo volta a ser familiar.

Mas esse disco me faz lembrar de tempos nostálgicos. Daquelas lembranças que me fazem rir sozinho. Não faz tanto tempo, talvez lá por 1999/2000, quando eu comecei a tocar em uma banda de faculdade. A banda da minha turma tinha um vocalista mauricinho, um baixista tri na dele, um bom guitarrista (que mais tarde viria a se tornar maestro, vejam só), uma figuraça na bateria e eu nos teclados. No início, passamos por uma fase que só o vocalista decidia o que seria tocado. Tocamos coisas super "pop" e animamos muita gente nos antigos "Pratas da Casa" (festas da faculdade em que as bandas das turmas tocavam). Mas isso durou pouco tempo. A formação da banda mudou muito, com inclusões e exclusões, mas principalmente com mudanças de estilo. Aos poucos fomos "mostrando as garrinhas": um puxava um blues meio sem-vergonha, outro puxava uns Beatles, outro puxava um progressivo, eu puxava uns eruditos e tinha um que puxava uns "backs". Este aí não durou muito. Fomos sintetizando tanto a formação da banda e variando tanto o repertório, que acabamos, já no final da faculdade, formando um "power trio" malucaço: tocávamos Pink Floyd, Crosby,Stills & Nash, Emerson,Lake & Palmer, Creedence e as coisas mais obscuras dos Beatles. Fora todos os arranjos doentios que fazíamos. E as trocas de (vários) instrumentos. Tivemos idéias absolutamente geniais, a maioria delas desperdiçadas.

Mas um dia fomos para um pequeno estúdio, meio fora de mão, conhecido por nós como o "estúdio dos amigão" (os caras eram realmente legais!). Não vou lembrar com precisão a data, mas foi uma noite em que levamos teclado, guitarra, cavaquinho, cazu e baixo pro lugar. A bateria já estava lá e os pratos eram alugados, claro. A idéia era ensaiar umas músicas pro Prata da Casa, que seria realizado provavelmente alguns dias depois (nós sempre ensaiávamos nas vésperas - e só). Nós sempre íamos para estúdio sem saber exatamente o que tocar. Mas também iríamos gravar o ensaio, para rir um pouco depois. Foi quando surgiu uma pérola: "I Heard it Through the Grapevine", a música que sempre tocávamos nos shows (na versão do CCR), foi praticamente estuprada. Fizemos uma versão arranjadíssima, mega progressiva e ultra longa. Ah, e muito engraçada. A duração total, se não me equivoco, foi de mais ou menos 43 minutos! Quando terminamos, os olhos brilhavam, os masseteres doiam de tanto rir e a certeza era intuitiva: seria a única música do nosso show.

Acho que, quem viu esse show, não entendeu muito bem o que se passava ali. Éramos uma banda de guris rockeiros, apaixonados por música, absolutamente sóbrios, tocando um clássico de maneira tão...estranha. Acho que até tivemos alguns aplausos, mas a maior parte do público deve ter desistido de ficar por ali. Mas algumas pessoas, até hoje, certamente têm uma estranha sensação ao ouvir a faixa 16 de "Chronicle (vol.1)". E acho que somos culpados por isso.

("Lopes, Matos & Gheno" têm uma desastrada e falida página no orkut, mas às vezes até é engraçada: http://www.orkut.com/Community.aspx?cmm=808737 )

Velhas novidades do mundo

2005-07-22T01:56:00.000-03:00

1977 foi um ano que apimentou transformações. A cada ano da década de 70 a música sofria baques, inovações, lançamentos extravagantes e inovadores. Os "loucos anos 70" não foram assim batizados à toa. Mas 1977 lançou ao mundo modas que embrionaram os anos 80. Foi o ano de lançamento de coisas como "Never Mind The Bollocks" do Sex Pistols, da trilha disco de "Saturday Night Fever" e do tão babado "Star Wars" de George Lucas. Robozinhos, pista de dança em boates e porrada na guitarra. Isso te lembra alguma coisa? Bem, para quem é da geração anos 80 (a grande "ressaca" - comento sobre isso outra hora), deve perceber que esses elementos, transformados, fizeram parte dessa época também.

É curioso falar sobre os anos 70 quando não se viveu neles...

Bem...

Acontece que 1977 também foi o ano de lançamento de "News of The World", de uma banda chamada Queen, conhece? Em novembro de 1976, esses caras haviam lançado o último disco de uma seqüência que misturava rock com música lírica ("A Day at The Races"). Até então, eles pareciam puristas, teatrais, um pouco misteriosos e não usavam sintetizadores. Então, em 28/10/1977, eles trouxeram novidades para o mundo: abre-se o encarte do álbum e...JAQUETAS DE COURO! Ok, eles não foram os primeiros e nem seriam os últimos a vestirem as jaquetas. Mas, falando-se em Queen, isso significaria muito. Foi certamente o primeiro álbum diferente da banda.

O início é solene, com duas faixas que seriam imortalizadas como hinos do rock e - perdõem-me o termo piegas - da "world music". "We Will Rock You" é absolutamente simples e contagiante. A configuração da música inclui a famosa batida "tum-tum-tá", reproduzida somente por soladas em um tablado e palmas (anos mais tarde, a mesma batida seria difundida em várias ocasiões menos a ver). O vocal de Freddie Mercury é seco e vibrante, com fortes influências da black music dos guetos americanos...apesar do sotaque bretão. E o contra-ponto está justamente aí: algo que parece um rap, porém com o ar fleumático inglês e com um refrão intimidador, conciso com a idéia de que o rock sobreviveria pelo cetro da rainha. Essa passaria a ser a grande chamada dos show do Queen: WE WILL...WE WILL ROCK YOU! O instrumental da música fica por conta da guitarra de Brian May que, da sua entrada (01'20'') até o fim da música, ratifica o compromisso rocker da banda.

E as novas seguiriam quentes com a segunda faixa. A (hoje e sempre) batidíssima "We Are The Champions" é um mega hino gospel que lança a auto-estima para a órbita de Netuno. Nada muito surpreendente para uma banda tão habituada a grandiosidades nas músicas e shows. Um histrionismo adequado, diga-se de passagem. Essa música, sim, serviria mais tarde para todo e qualquer grande evento onde lágrimas fossem necessárias. Quase um "Tema da Vitória de Ayrton Senna", guardadas as proporções. Quem não se arrepia ao ouvir o famoso verso "...and we'll keep on fighting 'till the end.", que conclui com uma variação de Bb para D/F#, resolvida em Gm, absolutamente covarde? Uh...

Tá, chega! É mais ou menos o que eles parecem querer dizer quando "Sheer Heart Attack" inicia. Um música surpreendente em vários quesitos, incluindo estilo. O Queen não era uma banda punk, e tapas-no-ouvido estilo metal também não faziam parte do cardápio costumeiro, apesar de que as bolas já haviam sido apertadas em "Stone Cold Crazy", do álbum Sheer Heart Attack (1974). Engraçado que a música de mesmo nome deste álbum seria lançada com um delay de 3 anos. Difícil dizer se a música tem de fato algo a ver com "News of The World", um disco que não tem necessariamente um estilo pré-pronto, mas sim um reflexo de tudo o que acontecia no rock da transição 70-80: cada faixa um estilo temperado com o "tchan" que assinalava a presença de Freddie Mercury, Roger Taylor, Brian May e John Deacon. Ou aquela segunda voz agudinha de "Sheeeeeeeeeeeeer....heart attack!" não é o próprio Roger Taylor, o cara que além de destruir na bateria ainda fazia um vocal mucho doido? Não me ocorre agora alguma figura semelhante. A propósito, a música é dele (o cara era meio que um George Harrison - sempre tinha uma música ou outra dele nos discos da banda).

Passado o fuzuê, chegamos a uma música mais semelhante às antigas. Brian May, que às vezes se aventurava ao piano, reproduz sua "All Dead, All Dead" à Queen: primeira parte voz e piano; segunda parte carregada de vozes; riff de piano; solo de guitarra polifônica. Com uma estrutura harmônica simples e poesia ABAB, a música se torna absolutamente atraente ao primeiro ouvir. Abre alas para a faixa seguinte. "Spread Your Wings" é uma pérola de John Deacon. A fórmula "música historinha" sempre funcionou dentro do rock. Poucas, no entanto, conseguiram sair de dentro dos álbuns para alcançar shows e rádios. Tivemos o conto "Faroeste Caboclo" com a Legião Urbana e a novela "The Wall" com o Pink Floyd. "Spread Your Wings" é menos ousada, bem menos robusta, mas muito rica. O personagem (Sammy) não vive grandes reviravoltas, mas passa pelo drama da desmoralização e é provocado a erguer a auto-estima. É a mensagem básica da canção. Simples? Nem tanto. É daquelas músicas de cantar junto com a banda no shows (gruda fácil!). Quem teve essa oportunidade bem o sabe. Quem não teve, bem...

"Fight From The Inside" é hard rock setentão. Fico um tanto sem jeito de comentar essa faixa, já que nutro por ela um total desgosto. É uma daquelas investidas de Roger Taylor que ele poderia ter dormido sem fazer. Pelo menos sobriamente, não há como curtir muito. É nitidamente Led Zeppelin, só que mais chato. Passemos para a próxima...

Aha! Sintetizadores! Pois finalmente o Queen entregou-se aos braços da tecnologia que alavancou o rock progressivo. "Get Down, Make Love" é o momento experimental do álbum. Um rockzão experimental. Coube até em show. Tem de tudo: joguinhos de palavras, flertes entre os instrumentos, break de sintetizador e refrão embalado. Apesar de parecer xarope, a música tem uma malandragem que faz respeito. Os bands de guitarra e tappings de baixo brincam com um piano que se faz de misterioso. You say its enough...in fact its too much!

E eu não brincava quando dizia que o álbum não tem um estilo pré-pronto. Na verdade, talvez tenha vários estilos pré-prontos mesclados. A faixa 8, por exemplo, é um super-mega-hiper...twelve bar blues! Brian May dedica "Sleeping on The Sidewalk" a brincar com sua guitarra, fabricada por ele e pelo pai, tocada com uma moeda. Lendo a letra da canção, não seria difícil deduzir como compositor Carl Perkins, Robert Johnson ou Chuck Berry. O ar solitário ("nothing but a city boy...my trumpet was my only toy") e debochado ("I may get hungry but I sure don't want to go home") sempre deram ao blues os elementos necessários para boêmios beberrões. Brian May usa esses atributos na canção, tornando-a convincente (porque não existem muitos ingleses como o Eric Clapton, certo?).

Mais uma boa surpresa: outra (boa) música de John Deacon! "Who Needs You" é uma música muito pouco conhecida do Queen, pouco característica da banda, de fato, mas é bastante completa: boa linha harmônica, boa melodia, boa estrutura de arranjo, instrumental e vocal ótimos. Tem um estilo caribenho, incluindo maracas e um solo de violão. É música para ser ouvida por qualquer pessoa em qualquer faixa etária. Momento "relax" do álbum.

E o disco volta ao rock com "It's Late", bem bacaninha. Um hardrock peculiar pelo romantismo da letra e pela duração de 6'27'' (a faixa mais longa do álbum). Peculiar também por um detalhe intrigante, apenas vislumbrado no encarte: a letra é dividida em "cenas" (Scene I, II e III), denominação de cada estrofe. Talvez uma referência ao estilo "operístico" próprio da banda, marcado nos primeiros álbuns e de longe salpicado a partir de "News of The Wolrd". Incômodo? De maneira alguma: a banda fez um trabalho assombrosamente competente ao longo de todas as gerações musicais que percorreu.

A última faixa, terceira contribuição de Freddie Mercury para o disco, é outro momento forte. "My Melancholy Blues" é uma bela composição para voz e piano que remete diretamente a grandes cantoras de blues como Billie Holiday, Ella Fitzgerald e Dinah Washington. Temos aqui Freddie Mercury inspiradíssimo, utilizando com maestria seus recursos vocais e dando luz a uma canção cuja melancolia fica no título. Certamente um dos momentos "highlights" de toda a obra da banda, em um álbum que já carrega dois clássicos. E que assim termina: absolutamente clássico e imaculado. As jaquetas de couro, até então, seriam apenas um susto.

2005-07-20T14:46:00.000-03:00

Não sei quem sou para te falar de amor
Posto que és, do amor, a própria fonte
Não sei quem sou para te fazer sorrir
Posto que és, do sorriso, a própria graça
Não sei quem sou para te dar estrelas
Posto que és, das estrelas, o próprio brilho

Não sei quem sou para te fazer sonhar
Posto que és, do sonho, a própria ilusão
Não sei quem sou para te falar da vida
Posto que és, da vida, a própria essência
Não sei quem sou para te fazer versos
Posto que és, dos versos, a própria poesia

Não sei quem sou quando te falo coisas
Tontas e erradas e pobres e confusas
Só sei o quanto quero que entendas
Que eu não sei como dizer que te amo
Posto que, em tua presença, não sei quem sou

Eu escrevi isto há anos (sei lá, uns 5 ou mais talvez), depois perdi e encontrei ontem. Que viagem.

(Mais) Alguns pitacos sobre o lado escuro da lua...

2005-07-07T18:09:00.000-03:00

Existem coisas que são inevitáveis. É como opinar sobre sexo, drogas, religião, futebol ou política: é difícil ficar isento. Bueno, para quem tem um blog na internet, particularmente orientado por fatores culturais retroativos, fica difícil não comentar sobre discos velhos. Seguindo a tendência do pretinho básico, comento aqui o clássico dos clássicos: The Dark Side of The Moon (Pink Floyd, 1973). Um disco pessimista, porém crítico, lúcido e de primeira linha na história do rock e da música.

O álbum inicia em ritmo sinusal. Ninguém jamais havia pensado na idéia (simples, de fato) de abrir um disco com sístoles e diástoles. Os batimentos cardíacos são logo mesclados a uma colagem sonora que inclui uma máquina registradora, tilintares de moedas e alguma coisa voando (um helicóptero? as asas apuradas do tempo?) entre as caixas de som. Esse seria o álbum de estréia da quadrifonia, que só seria realmente desfrutada décadas além. O próprio álbum precisou ser relançado com este propósito. Exatamente essa aura profética e vanguardista, por alguns analisada e por muitos mistificada, foi a genitora da criação do monstro. Ainda na introdução ("Speak to Me"), gargalhadas e gritos unem-se clamando por "Breathe", a primeira música do disco, ao som de um sintetizador grave, que mantém a nota si aumentando "poco-a-poco", até resolver-se em Em9, que David Gilmour resolve fazer vibrar das cordas agudas para as graves, soando absolutamente tenso. Tão importante quanto a guitarra, que canta como um cisne solitário no lago, é o baixo de Roger Waters, que desenha uma melodia salpicada e irônica. São os demônios que assombram os cantos lânguidos que desabrocham da guitarra longa e lenta. Em uma rotação acelerada, pode-se evidenciar um jazz que agora, lento e deprimido, implora por Prosac. "Breathe" é como um conselho; um conselho de amigo, que sugere uma vida com riscos, com escolhas e com conseqüências. Ação e reação. E ainda avisa: os que se equilibram nas maiores ondas correm em direção a própria sepultura. Não considera os benefícios, posto que toma uma atitude protecionista, quase paranóide, neurótica. É o negativismo que pinta de negro o quadro sobre o qual toda a poesia de Dark Side of The Moon é composta.

"On the Run" simplesmente segue a primeira faixa, como se uma porta fosse aberta e então o cotidiano no mundo fosse revelado. A bateria é um relógio que marca um andamento exaustivo. Tudo passa, passa, passa...Frases são soltas no ar, pessoas correm, a cinemática da faixa tem sentido único e firme. O tempo urge. Insistente, um sintetizador muito simpático à música de Kraftwerk (e que hoje faria sucesso em raves) segue passando de uma caixa de som a outra, estonteante. Nada parece fazer sentido, mas tudo parece estar sendo feito. Tudo o quê? O tempo urge. É tarde, é tarde, é tarde! Súbito, as turbinas de um avião se fazem presentes, em queda livre, com efeito Doppler e tudo. E de repente explode, como se colidisse com algo. Sem alusões às Twin Towers, alguém continua correndo, e o álbum então segue com a radiofônica "Time". Despertadores em alarde rompem o silêncio que se faz após a explosão. Um simbolismo pinkfloidiano típico, relacionando música, letra, título e som. A guitarra entra grave, marcial, fazendo um swing pesado com percussões indígenas (na verdade, sampleadas como em uma bateria eletrônica), cujo timbre lembra o "tic-tac" de um relógio. Um jazz organ, ao fundo, acompanha quase como um xilofone de banda militar. Então, David Gilmour entra com o vocal seco e começa o funk/groove à moda inglesa de "Time", que critica pesadamente as horas perdidas no tédio do lar. O ócio que assombraria as gerações que estavam por vir. Intercalam-se a esses momentos partes "b", onde Rick Wright assume o vocal e o ambiente muda, torna-se lírico, mais auto-crítico, contemplativo em relação a conseqüências que não parecem ser evitáveis. The time is gone the song is over...Não há mais nada a dizer. O desespero calado é o "modus operandi" - é normal. Então, surge o reprise de "Breathe", fechando aquela porta que fora aberta, que permitiu ver o mundo e que tanto assustou. De volta ao lar, quente e confortável. Como o colo de uma mãe que dá suporte aos nossos medos. É o momento que surge um das mais belas estrofes do disco: "Far away across the field / The tolling of the iron bell / Calls the faithful to their knees / To hear the softly spoken magic spell". E toda a reflexão feita até aqui não parece surtir efeito. A paranóia, o pessimismo, o tempo que corre desabalado, o ócio solitário...tudo segue, mistura-se e assim segue a vida...até quando?

A resposta vem em si menor. A bela seqüência harmônica composta por Rick Wright dá a base para a música que parece metaforizar a própria morte. "The Great Gig in The Sky" é, no mínimo, um rompimento. Um Noturno após uma suíte pessimista que não via outra saída, senão a total entrega (ao sistema cotidiano que é o alvo para onde o prisma aponta), a insanidade e a morte. Assim começa, deixando bem claro sua indiferença: "eu não tenho medo de morrer". Só que a morte chega, e logo o desespero toma conta de tudo. É no exato momento que a cantora Clare Torry improvisa os gritos mais lindos da história do rock. Experimenta-se uma sensação que fez a personalidade do Pink Floyd após a saída de Syd Barret, sentida de forma semelhante em "One of These Days" e "Echoes". Uma viagem carregada pela condução de Nick Mason, em um quase-jazz alterado, muito alterado. Porém, ainda elegantemente organizado e forte. Após a grande explosão vocal, que levou pelos ares a casa de Doroty, vem um momento de adaptação e, então, a paz - talvez o único momento de paz convicta de todo o álbum.

Em 1973, não havia CDs. Então, digamos que tenhamos virado o LP. Estamos ouvindo agora a música mais radiofônica do Pink Floyd, ao lado de "Another Brick in The Wall", mas talvez a que fale mais diretamente tudo o que tem a dizer. E sem os "modos" ingleses: "Don't give me that do goody good bullshit!", diz David Gilmour. O negócio, cara, é dinheiro e mais dinheiro. Dinheiro compra a sua felicidade e MAIS dinheiro compra MAIS felicidade. É o "four star daydream". A música segue uma marcha sui generis, levada pelo baixo, pelo ruído de moedas e caixas registradoras e pisando na dourada estrada de tijolos amarelos. E novamente faz o alerta crítico: o dinheiro "is the root of all evil today". É o capitalismo selvagem, em plena ascenção no início da década de 70, sendo precocemente desmascarado e jogado aos quatro ventos por um quarteto de rock. Em plena fanfarra, o solo de sax rasga até o ventre do mais gorducho milionário bonachão, para que então a guitarra corte o tempo pela metade e estripe o restante da música. David Gilmour retorna apenas para largar um veneno: "..but if you ask for a raise it's no surprise that they're giving none away"...e sai de fininho em fade out. Um breve diálogo sobre um acidente de trânsito envolvendo um bêbado encerra "Money" e toda e qualquer esperança: foi o último momento bem humorado do disco.

Os órgãos começam a limpeza de toda a sujeira, tenuamente. Com um clima semelhante ao de "Breathe", talvez mais sóbrio, "Us and Them" inicia novo momento de reflexão, desta vez nitidamente deprimida. É um bradipsiquismo retórico no álbum. As palavras reverberam, a solidão novamente fica explícita, os pensamentos tornam-se novamente para dentro. Quem afinal toma as decisões certas no mundo? Quem pode dizer o que é certo ou errado? And after all we're only ordinary men...Afasta-se um pouco a "mea culpa" e a crítica mantém-se. Mas a crise de identidade persiste. A banda, no entanto, parece saber exatamente o que faz. De maneira simples, o piano, a guitarra (limpa) e o sax trabalham frases curtas embasados em uma bateria leve e em um baixo modesto. O conjunto por vezes parece erguer-se e ameaçar quebrar tudo, mas a serenidade retorna.

Inicia uma transição. Um pequeno minueto intitulado "Any Colour You Like", totalmente instrumental. As guitarras conversam e os sintetizadores ambientam. É um momento "blues" em que David Gilmour mostra suas raízes. A música é contruída como uma grande variação tonal de "Breathe" e, como tal, abre as portas para a faixa seguinte: "Brain Damage".
Tida como homenagem a Syd Barret (se não é, mereceria ser), "Brain Damage" mostra exatamente a conseqüência do ócio, da solidão, da paranóia, do egoísmo, da mesquinharia e das crises apresentadas até então. A loucura, antes da morte, é o ponto mais alto. A esquizofrenia, com suas alucinações e delírios ("there's someone in my head but it's not me") vem cedo, surgindo ainda na juventude ("And if the dam breaks open many years too soon..."). Como penúltima música da grande "suíte" Dark Side of The Moon, a banda a torna robusta, preenchida por grandes órgãos e vocais, fazendo uma amostra de como seria o término da história. É impossível separar "Brain Damage" de "Eclipse" (e isso já ficou provado nos shows do Pink Floyd e de Roger Waters), de maneira que sua transição leva o mesmo tempero, com grandes estocadas de pratos, quebradas de bateria e acordes carnudos de órgão. "Eclipse" é a palavra final, o epílogo. Roger Waters utiliza seu estilo poético de "listas" para preencher uma música com muitas palavras e poucos compassos, porém extremamente dramática e grandiosa: "everything under the sun is in tune...". O que parecia correr para o otimismo, com tonalidades maiores e arranjos exaltados em suas canções finais, acaba dando o golpe de misericórdia justamente no último verso: "...but the sun is eclipsed by the moon". Não há saída. There is no dark side of the moon really. Matter of fact it's all dark. Tudo está consumado.

(Am I Nerd?) Yes, I am!

2005-06-28T19:28:00.000-03:00

Saiba, ó Príncipe, que entre os anos em que os oceanos tragaram a Atlântida e as cidades resplandescentes, e o período em que surgiram os filhos de Aryas, houve uma era jamais sonhada. Reinos esplendorosos espalharam-se pelo mundo, tal qual miríades de estrelas sob o firmamento. Nemédia, Ophir, Britúnia e Hiperbórea. Zamora, com suas mulheres de cabelos negros e suas misteriosas e assombradas torres. Zingara e seu cavalheirismo. Koth, que fazia fronteira com as terraas pastorais de Shem. Stygia, com suas tumbas guardadas pelas trevas. E a Hirkânia, onde os cavalheiros usavam aço, seda e ouro. No entanto, o mais orgulhoso reino do mundo era a Aquilônia, que imperava suprema no oeste dos sonhos. Nessa era surgiu Conan, o Cimério, de cabelos negros, olhar sombrio e espada em punho. Um ladrão, salteador, matador, dono de gigantesca melancolia e gigantesca jovialidade. Ele veio para esmagar os tronos adornados da Terra sob as sandálias que calçavam seus pés.

(Para quem, como eu, lê Conan - porque quer e porque gosta!)

Vesti La Giubba

2005-06-23T21:27:00.000-03:00

Recitar! Mentre preso dal delirio
non so più quel che dico e quel che faccio!
Eppure... è d'uopo... sforzati!
Bah, sei tu forse un uom? (ha ha ha ha...)
Tu sei Pagliaccio!

Vesti la giubba e la faccia infarina.
La gente paga e rider vuole qua.
E se Arlecchin t'invola Colombina
ridi, Pagliaccio e ognun applaudirà!

Tramuta in lazzi lo spasmo ed il pianto;
in una smorfia il singhiozzo e 'l dolor...
Ridi, Pagliaccio, sul tuo amore infranto,
ridi del duol che t'avvelena il cor!

(Vesti la Giubba - da ópera "Pagliacci", de Leoncavallo)

p.s.: Isso é tão bonito...e eu nem gosto de ópera...

Pablo Neruda! (e por que não?)

2005-06-23T20:35:00.000-03:00

Um barco navega sonhando, contente, na tarde de julho - e o sol, complacente, o mar ilumina em fulgor resplandente...Crianças felizes, na praia abrigadas, num grupo de três, a escutar, encantadas, um simples relato de lendas douradas...Desbotam memórias a cada arrebol dos ecos de antigo farol - as geadas do inverno mataram o sol!...Somente crianças, ao ouvirem a história, com olhos ansiosos, atentas à glória, percebem o ouro no meio da escória...E fazem seus ninhos na Terra Encantada, sonhando de dia e na noite estrelada com mortos verões transformados em nada...E ao serem jogadas na estranha corrida é a mensagem dourada afinal percebida: que a vida é um sonho e que o sonho é a vida!...

Sobre a melancolia (2)

2005-06-22T23:22:00.000-03:00

Nessa pergunta [vide "Sobre a melancolia (1)] está implícita uma importante diferenciação: seres humanos normais podem adoecer de melancolia, mas há uma melancolia natural que torna o seu portador genial "normalmente anormal". O gênio surgiria pela ação da própria bile negra, que, como o vinho, teria poderosa ação sobre a mente. O temperamento melancólico é um temperamento metafórico, propenso, pois, à criação - na filosofia, na poesia, nas artes. Mas os melancólicos pagam um preço: esse talento os arrebata e os conduz pela vida como um "barco sem lastro", na expressão de Sócrates.
(Moacir Scliar, "Saturno nos Trópicos", pág.70)

2005-06-22T23:10:00.000-03:00

Chopin

Sobre a melancolia (1)

2005-06-20T20:48:00.000-03:00

Mas a melancolia é só isso, uma doença? Platão distinguia duas formas de loucura: uma resultante de doença, outra de influências divinas; não ocorreria o mesmo com a melancolia? A dúvida deu origem a uma famosa questão de Aristóteles, o Problema XXX: "Por que razão todos os que foram homens de exceção no que concerne à filosofia, à poesia ou às artes, são manifestamente melancólicos?"
(Moacir Scliar - "Saturno nos Trópicos", pág.70)

Noite Tênue

2005-06-19T22:41:00.000-03:00

A noite é feita de ruídos
Não estranhos, mas ruídos
É feita de espaço vazio
Virgem de noções
E de ventos, alguns
Poucos ventos sombrios

Mas na calada, soturnamente,
Silenciosa e ternamente
Some-se, pouco a pouco
Em repousar, em degradê
A última das sombras
que a alvorada temprana desfaz.

2005-06-19T21:29:00.000-03:00

Te suplico que me avises
si me vienes a buscar
no es porque te tenga miedo
solo me quiero arreglar.

Mad Man Moon

2005-06-19T20:34:00.000-03:00

Was it summer when the river ran dry,

Or was it just another dam?

When the evil of a snowflake in June

Could still be a source of relief.

Oh, how I love you, I once cried long ago,

But I was the one who decided to go.

To search beyond the final crest,

Though I'd heard it said just birds could dwell so high.

bu!

2005-05-28T04:35:00.000-03:00

Wonca

2005-05-22T15:43:00.000-03:00