Assombrosa câmara escurecida

tapa meus olhos do dia.

E quando corrompo o coração,

abrindo estrada clara, vazia

enxergo então que és o tempo,

o todo, a vida.

O silêncio da noite é compreensivo
com minhas têmporas saltitantes.
A teoria que crio para ti ondula:
contemporizo, então, pelas garrafas.
E assim, te tendo e não te tendo,
denuncio, num soluço, que te amo
- perdidamente, porque assim me acho.

São rufadoras as minhas idéias,
mesmo tão maiúsculas neste agora e
tão minúsculas quando te beijo.
Elas me partem em dois, em quatro,
em oito redundantes eus que se somem
a cada tentativa de me encontrar.

E todo, eu me volto para a noite.

Nas exatas manhãs em que desperto
virgem de lembranças, renovo-me.
E fico imantado a uma idéia fixa
pelas horas de hoje, talvez segundos,
talvez uma rasteira arapuca secular
na qual te levo para que me abraces.
Eu me ofereço como égide deste horror.

Desfruto tanto de ti agora, ávido,
e te quero longe no mesmo instante
em que sinto uma colérica saudade.
E então eu quero menos e, imediato,
quero mais - do contrário, inexisto.
Não te faço compreender nada porque
guardo um misterioso amor sem palavras.

Eu te quero dourada, parva, límpia,

ouro branco de minha noite perdida.

Eu te quero esculpida em minha carne,

adorno composto de juntas e quadris.

Eu te quero rasteira, suja, molhada,

escarificando minha pele com beijos.

Eu te quero vinculada ao inferno de

um milhão de pretensões e de malícias.

Eu te quero oculta por meus abraços,

e muito calada, ocupada, mordendo.

Eu te quero fugidia, astuciosa como

as deliciosas mentiras da noite.

Eu te quero oriunda do nada, repentina,

matando-me de assustadora paixão.

Eu te quero como muitas tulipas jamais

ousariam ser, de beleza infinita.

Eu te quero rigorosamente hoje,

improvisada, mas necessariamente agora.

Eu te quero somente por um minuto

para seres, dos sonhos, propriedade.

Eu te quero porque sou louco e porque

creio em ti, sonhada; não em mim.

Estou a pé nesta sala branca.

Eu dou voltas pelos corrimãos

gelados de um frio espelho e,

circularmente eu, piso em falso:

percebo então a planta baixa

de meus pés colados ao chão.

São como duas folhas chatas

planando de uma latitude fria

a um poço de espuma seca; tombo,

mas retorno firme ao semi-círculo.

É meu palco, o palco de todos,

e são nossas sombras que cantam.

Um ruído surdo, uma luz ou outra,

e então os degraus: alguns calados,

porque temem os outros, atentos,

todos imateriais em sua lógica.

E estes degraus vigilantes estão

imantados e horizontalmente a sós.

As cores são o branco alucinado,

a prata fria, o gelo translúcido:

as letras nada sabem sobre a tela.

E nomes, todos em um degrau qualquer,

ou mesmo degraus em nomes quaisquer.

E o negro dos meus olhos, todo avesso.

Eram 16:15h do sábado branco
e um hialino véu de chuva
fazia transbordar minha pressa.
E uma febre aldeã curava-se
e o que urgia, então convalesceu.

Como as gotas daquela chuva
que escorreram pela terra e
conheceram, transmutadas em barro,
a relva das coxilhas do sul,
escorreram também aqueles olhos todos.

Porque me querem, eu os temo
- são negros e azuis aqueles olhos,
todos me querem forte, ávido e nu.
E querem minhas respostas, suas respostas,
a absolvição frenética nas letras.

Mas não estão aqui hoje, esses olhos,
nas dezesseis horas desta água benta.
Estão pelos córregos, pelas gotas,
pelas casas, pelos caminhos etílicos.
Praticando seus crimes, estão pelas camas.

Que seria de mim sem esses olhos?
Que seria do tamborilar da água?
Seria devorado pela hipnose da mesa,
até mesclar-me no tempo, indigesto.
Escreveria o que sei e não sei.

Preciso de trinta e seis horas

entre uma e outra temerosidade.

Preciso de um silêncio entre elas,

que seja morno, macio, mudo

e tramado de outros enganos.

Preciso da sina incapaz do tolo

e das receitas sujas de café.

Preciso de espuma, de orvalho,

de encosto e de ar quente.

Preciso de uma noite de chuva.

Sou incapaz de dizer que preciso,

mais do que tudo e mais do que eu,

da tua presença imediata em mim.

Minha pauta é tua ausência

e tua beleza é meu assunto sério.

Preciso da esfera revolta que

são meus dias de sim e de não.

Preciso te falar de tudo que há

em minha inconstante viagem de

vôos rasos pueris: tu e eu.

Que há de triste em te perder?

A melancolia é o prazer velado

de nossos próprios desagrados.

Do teu choro frio brotam luzes

e teu sorriso todo é uma tristeza.

Preciso de trinta e seis horas

afogado em teus seios matinais:

congelo a aurora e a lua cinza.

Preciso te pedir sempre teu leito

e teu calor inerte de amêndoa.

Preciso eternamente de ti e, assim,

te solicito em minha sombra muda.

Vem, que eu me aqueço em teu silêncio;

vem, que teus seios bradam por mim:

este teu amor é estigma do acaso.

A saudade goteja

a serração da pampa,

porejando em véu de

espumas e pernilongos,

semente do mais triste

dos contos do meu chão

que foi casa, tapera

de estrelas e noite

Marcas de arestas

finas do rosto amado

moreno de fogo, macio

de veludo confinado

nas distâncias que

a memória aumenta

trazidas pelo vento

de quando em quando

Se o frio que rasteja

ao oeste da campanha

enche de uivos o horizonte

embebido em sangue,

o tempo negro

se acalenta e se perde:

espera a chuva,

o silêncio e o verniz

que de úmidas folhas,

úmido orvalho

recobre de espelho

as ervas e os frutos

e segue a porejar

meus contos esquecidos

em alguma vertente

de saudade que não teve rumo

Saudades semeadas

no alabastro de dores

que seriam tantas

não fosse a textura das flores

que ficam só no ar:

o semblante volta, aromatizado

na brisa, a alma

goteja e me planta.

Nas dores, poucas

mas sentidas,

as saudades ficam

a permear meus vales

de sono, luz e glória:

o alabastro ringe,

a dor se extingue

a saudade fica.

Amor dos meus sonhos breves,
não espero que recrudesça em mim
o descaso que dissimulo pelos
delírios que deitam em minha cama

Já de antes cultivei carícias tuas
quando a juventude corrompida de
meus olhos te quis sem delongas
e ontem, agora e talvez depois
soube, sei e saberei tudo de ti
porque somos as cinzas das horas
passadas de um e de outro

Tu estás em mim e, em mim,
és meu sonho breve e denso
que deixa misérias de lembranças
e um poço profundo entre a
sanidade de não te ter e
a saudade que em ti invento

É tão lógica e tão vã a esperança
que guardo pelos segundos que
te quero comigo, porém
é longa a tua distância
e são vagos os meus sonhos

Te amanheço, então, em meu despertar
lugente e úmido de ti
e assim a alvorada encerra
todo meu ciclo sumário vital

Revelando que quero estar em ti,
adultero as leis do nosso amor,
que não é mais do que eu mesmo
em tua cabeça que me sonha.

Meu espectro divide-se em dois:
a metade que amo, desconheço;
a metade que quero, apaga-me.
Deste binômio potencial,
revelo-te um susto.

Oscilo exatamente entre
memórias que tu maculas
e excessos que eu acanho.
Deste limiar insensato,
voam nossas foices.

E tu te aquietas risonha,
nem por isso minha, nem assim,
nem ao menos dada a outros
- tens minhas cicatrizes
controladas por tuas mãos.

Por vezes, escapas pelo riso
de algum lampejo de injúrias.
E depois chora e chora e chora.
E nem dez mil soluços teus
remontam as vigas da concórdia.

Enquanto choras, eu sangro.
E novamente meu espectro parte-se.
E agora já sou três, já sou quatro.
Torno-me um tabuleiro de razões
guiadas por uma bússola de amor.

De rodar e virar e ser jogado,
atiro-me em um leito qualquer
que me acolhe, tonto, ao teu lado
(parte de meu espectro está
voluntariamente aninhado à cama).

Resulta, então, que sou crônica
e tremulamente tua peça nobre,
de sombra vermelha sobre marfim.
Mutante, o vermelho vira fogo
e o marfim, uma tocha ardente.

Displicente, dá-me as costas
e torna teu corpo um bosque
úmido, miúdo, recente, ardiloso.
Tuas mutações mais densas são
minhas febres jamais maculadas.

Poderia desejar que estivesses
sempre coberta de displicência.
Mas hoje, os bosque estão cerrados
e não há tochas para flambar o céu.
E sozinho, ainda sangro.

Sento, pronto para a morte.

É neste estado que escrevo,

pois de mim brotam coisas

que estou incerto se conheço

- e ao escrevê-las, partirei.

É sempre enovelado de papéis

e de algum perfume de erva

que a janela fecha e, então,

a cordoalha de luzes do sol

revela meus olhos e canetas

A tinta que parte da pena

vai até os lados do Uruguai,

desce por um rio enxuto

e banha os pés de cidreira

destes jardins arraigados.

Pelas fenestras e claridades,

alguma grama de um tapete

viçoso me molha os lábios

e eu pinto o que vejo

nestas rasuras de invernos.

Evaporado, o orvalho cinza

mistura-se à erva e ergue-se

em aromas de espirais verdes.

Então, nascem as cidreiras,

brancas e vaidosas.

Sou longitude liquefeita

em infusão de sonhos torpes,

e pelas persianas claras,

pelas letras apagadas

e pela música do tempo, me calo.

O que dizer, à luz do torpor,

na vaga sublimação de um sonho?

Contar ventas de persianas...

Folhar artigos esquecidos...

Ouvir do rádio a mesma estação.

Mais poesia...

Mais alguns dos versos que ando escrevendo. Direto do forno (se é que posso dizer isso no outono gaúcho).



Respeito o frio, respeito o chão
respeito a água, respeito o tempo
respeito as noites e as maçãs,
bem como os anos que se ajeitam

Somos fracos ante a fonte
e também fracos são os temas
que desabrocham pontiagudos
e se enovelam de importância

O acaso retumba intenso
ecoando em calos pacientes
por isso respeito as horas
transgredidas e ensinadas

e respeito a fome que tenho
por essas horas que almejo
acordado, que almejo todas
caladas, serenas e brancas

É assim e pronto assim estou
frente ao tempo, aos ponteiros,
aos limiares e aos sucedâneos:
polimorfo de minhas condições

porque respeito as raízes
dos tempos que foram e aqui estão.
Ocupando as razões do pretérito,
respeito as coisas e assim eu sou.